SORPRESA Y CASTIGO

No encontró motivos para sentirse culpable. Repasó los hechos trás desayunar y encaminarse hacia el estudio donde se encontraría con el escritor. Esa mañana su hábito no cambió. Se despertó temprano trás voltear en la cama perezoso; hastiado de tanto revuelco se levantó con sigilo sin encender las luces por miedo a sufrir un atáque de pánico: la gran mona seguía durmiendo, a esa hora descansaba en el cuarto de al lado.

Con recato caminó lento hasta la cocina; junto al quicio de la puerta había tanteado el tabique hasta dar con el interruptor de la luz, lo había presionado con delicadeza y, para su asombro, descubrió a una pareja de furtivos que, sorprendida in fraganti, intentó la huida. Él, mono y, sin embargo, ágil, en un abrir y cerrar de ojos los fulminó. En primer lugar acabó con la hembra, quebrándole las piernas. Su gemido no motivó al macho, lo petrificó. Resopló entonces, tomó fuerzas y lo desmembró a continuación de un sólo golpe. ¿Cruel? No, nadie podía tildarlo de cruel por defender su territorio, su espacio vital y el de la gran mona -la Madre del Mono Loco-.

Abandonó los cadáveres en el suelo, abrió el refrigerador, tomó el brick de leche y se lo echó al gaznate ahogando su sed. Pasó por encima de los cadáveres y se acercó al termo de gas, lo encendió y salió de la cocina apagando la luz. En el cuarto de baño el agua templada le redimió de toda culpa.

Soy un mono inocente por la gracia de Dios -rezó para sus adentros.

Se secó, se maqueó para salir a la calle rodeado de un silencio sepulcral, respetando el sueño de la loca, la Gran Mona, que seguía resoplando en su guarida.

De vuelta a la cocina, contempló los cadáveres de aquellos desgraciados, recordó la solución que los criminales utilizaban en las series de televisión. Utilizó la bolsa, la negra, la que minutos más tarde dejaría en uno de los contenedores de basura aparcados junto a su portal.

A la mierda -exclamó al arrojar la bolsa en su interior. ¿No es acaso lo que se merecen? - se preguntó y añadió -No, no tengo conciencia.

Caminó tranquiló mirando a los ojos a los transeuntes que a esas horas, las seis de la mañana, se atrevían a deambular por la calle.

No creo que el escritor me recrimine nada. Él hubiera hecho lo mismo – repetía para sus adentros durante el peregrinar. Creo, incluso, que los gatos se hubieran divertido acabando con las cucarachas.

EL MONO, INOCENTE Y APLICADO

Para el mono loco parecía normal que las cosas sucedieran al mismo tiempo, y que el escritor permaneciera absorto frente al teclado relatando los hechos, inspirado, como si del más allá alguien le soplara a la oreja que en ese tiempo detenido por arte de magia, los gatos se hubieran rascado a su aire, los polluelos de golondrina se hubiesen vuelto presa fácil, que a uno de los recién nacidos hubiese tenido que dar cobijo con su mano, y que entre la maraña de bello que cubre su extremidad descubriera dos insectos pervertidos, diminutos, que circulaban a su aire, despreocupados de la contemplación de un tercero, y ajenos al peligro de ser aplastados por estar catalogados como invasores, como indeseables. El mono loco no se consideraba por este hecho heredero directo del Bradypus variegatus, al que apreciaba en demasía, y se lamentó de que la distancia que imponen los océanos le impidiera la platica.

Inocente, pero aplicado, el mono abandonará al escritor absorto y su teclado, con las dudas en su mente acerca de la actitud del inquilino al que el hombre de los caramelos sumerge en una dicha impuesta por sus genes. Esto es todo el revuelto que prepara para la ingesta del doctor Cebolla, que lo atiende cada tres meses en su consulta de Salud Mental.

Mono, ya tengo el mono –se dice. Mono, me como el coco como un mono -murmura excitado. En su mente, la madre del mono, los cinco panes por un euro, la sopa del puchero, el sofrito a fuego lento, el arroz frito tres delicias, el gazpacho que adereza la mona, la amenaza en ciernes por parte de la susodicha de recoger la mesa y fregar los útiles.

No se despide, abandona el lugar como los criminales abandonan a la víctima. Ahí queda eso, me voy con viento fresco -murmura para sí-, me voy con la otra, con la de marras, con la que lucho por liberarme -concluye en su interior.

Ni siquiera tiene fuerzas para dar el portazo de rigor. Sale poseído al patio, dejándolo todo a su aire. A la mierddaaaaaaaaaa -podría concluir; sin embargo se considera demasiado fino para ello. Sigiloso, se abandona, se sube por las ramas y emprende la huida, a sabiendas que la Gran Mona espera impaciente esparcida sobre el sofá, espatarrada al modo de las odaliscas de Ingres, con la sentencia severa en su mente, con el chantaje emocional sabiamente ensayado durante años, y como buena profesional se regodeará en su discurso, más propio de una cabaretera que de un catedrático de universidad.

Se cruza en el pasillo con el inquilino que regresa a su madriguera -son las veintidós horas-; no le ha saludado, se pregunta si es invisible, si es un problema de inserción, o simplemente mala educación. Cierra la puerta de la calle con llave y se va.

EL ESCRITOR Y EL INQUILINO

El escritor regresó el sábado a las diez treinta de la mañana, liberó a los gatos de su encierro, y dejó que el cuarto se aireara. Tras contemplar cómo los felinos se revolcaban agradecidos en el patio, penetró en el estudio y puso en marcha la computadora: necesitaba redimirse; consideraba que al aporrear el teclado con las yemas recuperaría esa oportunidad algo descuidada en los últimos meses.

El último recuerdo que conservaba de su paso por el estudio era de la noche del jueves, cuando protegido por la penumbra del estudio, contempló a través de las lamas mal encajadas de la persiana cómo el inquilino del primero se precipitaba por las escaleras hacia el patio. Llamó su atención, no el desajuste del calzón corto, sino la generosidad con la que mostraba la raja del culo. El inquilino, como magnetizado, se perdió a toda velocidad en la oscuridad del pasillo, abrió la puerta y salió al exterior. A los pocos segundos regresó con un individuo al que las lamas impedían ver el rostro, pero sí la bragueta del desconocido, que tal vez por descuido tras la última micción había olvidado cerrar adecuadamente.

El deterioro de los escalones despertó la curiosidad del invitado, que murmuró algo imperceptible a los oídos del escritor. Era consciente de que esa observación era satisfecha a modo de disculpa por el inquilino mientras ascendían. El tintinear de las llaves anunció la entrada en el piso, y el ruido del bajar precipitado de las persianas presagiaba que el vicio sería plenamente saciado durante la velada. Habían transcurrido varias horas, tiempo que el escritor aprovechó para poner orden en el estudio, hacer la maleta y contemplar el girar alocado de la manillas de su reloj. Eran las veintitrés horas, no se habían producidos ruidos extraños que atrajeran su interés, y debía marcharse para descansar, al día siguiente cogía el tren a primera hora rumbo a la capital.

Salió al patio con la maleta en la mano, reinaba el silencio en el inmueble, el calor era envolvente, dejó a los gatos en el patio, estaban seguros allí, sabía que el hombre de los caramelos disponía de toda la noche para saciar el apetito del inquilino.

Ahora el escritor se pregunta cómo encontró a los gatos encerrados en el cuarto.

COMO GATOS

La lengua excesivamente cerca, el pelo demasiado sucio. Apuesta por darme la espalda, parece querer castigarme. Ignoro qué mira, tal vez el trozo de zanahoria encerrado en el vidrio y del que pujan brotes tiernos. Cambia de posturas siguiendo un ritual con el que estoy familiarizado, se encorva por comodidad, no por dolor. Ni siquiera braman en su cerebro recuerdos de su maternidad. A pesar de que a diario se acerca cuando me ve y se acomoda a mi lado, he constatado que ha perdido parte de su memoria. Habla poco, y lo hace cuando el hambre la roe por dentro, cuando las entrañas comienzan a diluirsele. Al dormir, le gusta extender sus brazos, clavar sus uñas en mi camisa y abandonarse al sueño.

Hay otro parecido a ella, que circula como una estrella errante, que vaga por el inmueble y que, como ella, también se pronuncia poco. Con el paso del tiempo, a pesar de que nos manejemos en diferentes idiomas, terminamos por comprendernos en lo básico. Sí en lo básico: nos abandonamos sobre el suelo; nos entendemos con los gestos. Y es que somos como perros, como gatos. Somos animales de compañía.

ALICIA Y EL TRASTORNO DE ESTRÉS POSTRAUMÁTICO

Cualquiera diría que me escondo. Encerrado, con la luz apagada y escribiendo a oscuras en el ordenador dejo que pase el tiempo. A decir verdad, no quiero que la mosca se percate de mi presencia y sí, prefiero estar solo: deambular a mi aire y poner en pie la trama del espejo. Porque Alicia nunca se fue, y no es propiedad de nadie en concreto; siempre se ha mostrado generosa desde las múltiples pantallas que la acogen. Me molesta, tal vez, que comparta su tiempo con todos previo pago, porque le hace parecer esclava del medio. Puede ser que el motivo es que llegue a sentirse sola y no saber cómo romper con todo para descansar en paz.

Encontré el espejo hace años en un contenedor en el centro de la ciudad, cerca del estudio. Lo subí a duras penas al ático y durante años compartimos espacio: por las noches me tendía sobre cartones a su lado y dormía; dormía y soñaba, o eso creía yo cuando en ocasiones reaccionaba bruscamente al verme casi suspendido, contemplado colgado, sin el obstáculo de la pared del estudio que cubriera la distancia de vértigo que me separaba de la acera de la calle.

Nunca conté esta historia por miedo a que me tuvieran por loco. Ahora, muchos años después de la mudanza, el espejo me sigue acompañando. Esta vez lo mantengo a distancia, en el pasillo de la nueva casa. Hay días, que al entrar en la vivienda, cuando paso a su lado ni me acuerdo de que existe; otras, por el contrario, al contemplar desde el nuevo estudio al conejo saliendo de detrás del marco y deambulando por el pasillo pienso que Alicia sigue ahí perdida entre la hojarasca, jugando con los naipes.

De este forma, en la oscuridad inducida, me recreo con su existencia. Sé que el trastorno de estrés postraumático me puede hacer experimentar la historia una y mil veces. Y siempre de diferentes formas. Puedo tener sueños y recuerdos atemorizantes del acontecimiento, también la sensación de estar reviviendo la experiencia nuevamente, o que todo se torne perturbador cuando se acercan los aniversarios de la mudanza.

REGRESO

No sé si reírme o llorar, algunos domingos oigo que retorna temprano. Si percibe la puerta abierta de mi apartamento me llama, espera a que la invite y luego entra. Una vez más me pregunta por el escalón y, una vez más le relato que tengo la carta escrita y enviada, que sólo espero a que se pronuncien para restaurar el destrozo.

No necesita excusarse por no haber dormido en su piso. Me da igual donde pernocte y si lo hace con una iguana o un tigre de Bengala. Tampoco me importa el atuendo, ni los modos. Me importa que los gatos con tanta salida y entrada no escapen.

Que la gata siga escalando mis hombros y ronronee ante la atenta mirada del macho.

EL CHOFER

Lo siento si interrumpo, pero es la hora. Debes recoger.

Oinng hijo, no sé cómo te l´avías que siempre interrumpe en lo mejó der queré..., anda y que te den, y endespué no venga pa que te passe la mano.

Vamos jovencita …, el mes tiene treinta días.

Venga..., te acompaño a la puerta para que no te pierdas. Eres muy valiente ¿No te lo habían dicho? Tienes un gran mérito. Resulta extraño que una mujer sola se adentre por estos corredores con una cámara en la mano. ¿Crees que podrías salvar el mundo con tu vídeo-cámara...?

Cuando salgamos, nos vamos a dar una vuelta en mi furgona, quiero contarte algunas cosas. Sin cámaras y sin micros...

Es esta de aquí..., venga sube, no te preocupes, no te voy a violar: soy un funcionario honrado. Me has caído bien y sólo quiero prevenirte de la mierda que te puedes encontrar ahí fuera. Esto es el cielo, a pesar del horario y del ambiente estoy contento de haber cambiado de empresa.

Ja,ja,ja,... me río por no llorar. Yo era el chófer del director general de la televisión de aquí, con limusina, uniforme y todo. ¿Que qué pasó? Lo de siempre hija, ¿Te puedo decir hija, verdad? Porque en casa tengo a una de tu edad esperándome para almorzar.

Vayas donde vayas, pasa lo de siempre. No sé si es por ver tanta película que esos han terminado contagiándose, o porque eran unos golfos el día que los nombraron y, cuando están ahí sentados, se creen con derecho a todo y piensan que nadie los ve. Mira, en mi época, los concursos públicos se adjudicaban a dedo, o previo pago -sobrecito en metálico bajo la mesa-; esto lo sé por la secretaria, que siempre le estaba dando al pico, y me informaba de todo. Te enteras DE TODO. Hablando mal y pronto, aquello era el chocho de la Bernarda, todo el mundo sabía lo que se cocía en aquel despacho. Mientras más banderita, más mierda y lo digo yo que vivo para contarlo ahora.

Tenía un buen sueldo y estaba al tanto de todo lo que hacía el gran jefe. Nunca se me olvidará la última trastada que hizo el hijo de la gran cerda. Me dijo que fuera a la estación y que recogiera al Toni y a su séquito. Así lo hice, fui puntual, venían de Madrid, sin maletas: el tal Toni, otro macarra y varias zorras de película. Rubias de bote. Los metí a todos en el furgón, y me dirigí a la sede donde mi jefe, en la puerta, aguardaba con el cepillo de dientes y el dentífrico en el maletín, porque eso sí, se las daba de limpio. ¿Que quién era el Toni? un sinvergüenza que tenía una productora, con el que amañaba las adjudicaciones de los programas.

Los llevé a Matalascañas, no te voy a dar el nombre del hotel porque esa es una de mis garantías y porque después todo se sabe. Me dijo que me marchara y que fuera a recogerlo pasados dos días, y eso sí, que mantuviera el pico cerrado. Me vine para Sevilla con la radio a todo volumen para olvidarme del asunto. Ese día no volví a la emisora, me fui a mi casa para no soltarme la lengua, porque me conozco. Me metí en la cama sin comer y sin dirigirle la palabra a mi mujer. A los dos días regresé al hotel y lo recogí: al Toni lo veías andar por el pasillo y parecía que estuviese escocido, andaba como un pato mareado. En aquella suite tuvo que pasar de todo. Los otros se quedaron allí, echaron la llave por dentro cuando nos fuimos. Durante el trayecto, él permaneció dormido en el asiento de atrás. La juerga lo había dejado convaleciente. Lo dejé en su despacho, atendiendo las llamadas que se le acumulaban y yo me fui abajo, con los demás chóferes. Y ahí comenzó el lío para mí, empezaron a invitarme a copitas hasta que me solté, y canté como nunca antes lo había hecho. La cosa no quedó ahí, tuve que regresar otra vez a Matalascañas a recoger a aquellos capullos y a sus zorritas. Me daba vergüenza porque en el hotel se podían quedar con mi jeta. A pesar de las circunstancias tuve que golpear la puerta durante un buen rato, hasta que el acompañante de Toni salió en bolas, dando tumbos y tapándose el rabo con una toalla, creo que lo hizo por miedo al escándalo que se podía montar. Me dijo que no se iban y me dio con las puertas en las narices mientras las zorras se partían de risa allí dentro. Cada vez que recuerdo la escena me veo ridículo.

Horas más tarde volví con mi jefe a Matalascañas a por aquellos cabrones que a costa de los contribuyentes se estaban poniendo hasta el culo de todo. Me convertí en el centro de las miradas en los pasillos de la emisora. Todos me invitaban a tomar algo para jalarme de la lengua y que les contara lo que había sucedido. Creo que la movida y el interés del personal llegó a oídos de Moncho, que así apodaban a mi jefe, porque un día me llamó a su despacho, me puso un maletín encima de la mesa y me ofreció cambiar de trabajo con un sueldo mejor. Y aquí estoy. Han pasado varios años y aún no he contado los billetes que hay en el maletín, reposa debajo de mi cama, y por supuesto aquella conversación la tengo grabada y bien grabada. Hoy no te puedes fiar ni de tu sombra. Es mi seguro de vida. Te la pasaré algún día, cuando lo haga no digas que fui yo el que te la dí.

Bueno, te puedes marchar y ya sabes: más callada que una mona.

Vuelve cuando quieras ¡Es bueno ilustrarse!.

NETWORKING

Internet, ese páramo sobrecogedor, emula la América de antaño, la de los colonos, la de la pepitas de oro, en definitiva: la tierra de las oportunidades. Una ingente masa de despistados y oportunistas tratan desde hace años de hacerse con la veta de oro, con la pepita que les asegure la vejez y el despilfarro. Cuatro viejos sobrados de dinero, buitres del despojo, encumbrados por el desconocimiento se turnan en un discurso paralelepípedo, encaramados sobre una mesa de camilla desde donde dirigen una disertación trasnochada -llena de baches y lagunas- a esos recién llegados, algunos con corbata, otros con mochilas y aros sedientos de la fórmula fácil.

Los viejos se regodean en sus comienzos y de cómo con su avaricia se aprovecharon de las miserias de muchos inocentes. Ahora, ricos y aburridos, han desarrollado una nueva adicción y se juegan al tute los dominios, proyectos y webs de otros. Sesenta de los congregados se frotan las manos y, con cervezas en la mano, se miden como gallos en corral ajeno, intercambian tarjetas, practican el networking. Gimnasia saludable para lerdos. Mientras, un puñado de marginales a dos cuadras más abajo, se refugian en la vieja fabrica abandonada y se protegen del frío alrededor de una fogata. Estos comparten sus miserias del día a día, los desperdicios de los contenedores y sus cartones para protegerse del frío.

¡Qué bella es la vida!

LOCO DE ATAR

Hello loco, he contemplado cómo las turistas te rodearon pertrechadas para la ocasión con cámaras que inmortalizaran el encuentro. Pobres turistas, desplazadas desde tan lejos, ataviadas como si fueran de carnaval. Se han apostado a las afueras, cerca de la jaula, y han esperado a que el celador te dejara salir. La de la escarola me ha divertido especialmente, perdida entre sus bucles oxidados, abandonados como por descuido. La otra tonta, la del pelo lacio, a la que no le quité ojo, se te arrimaba como lapa para no quedar fuera del encuadre al tiempo que callejeabais. Han preferido el blanco y negro. Han pretendido revestir el encuentro de un look sesentero.

Loco, te has masturbado en sus narices mientras les recitabas un no sé qué que las ha inmovilizado.

Del cartucho que portaban te han ofrecido sus secretos, has tomado un puñado y los has lanzado al viento como polvo que estorba; avellanas tostadas sin cáscara para la próxima ocasión les has dado a entender. Se han parado en un bar y te han ofrecido de beber. Se han extasiado cuando has preferido el refresco de cola, en contraposición al cubata que las suspendía. No me quedé con la cara de la que llevaba la cámara, parecía la más lista, sólo te enseñaba el pajarito para tenerte entretenido. Eligieron una librería, en lugar de la típica tienda de souvenir, ojearon libros y te sometieron al tercer grado esperando pillarte; como buen estratega que eres les diste con dos palmos en la cara.

Se ha pasado el día y el carrete se ha acabado. Esas coristas de tres al cuarto te acompañaron hasta la jaula para cerciorarse de que entrabas y de que lo que de ti hablan era verdad.

Loco, una vez dentro te has girado y les has dedicado un último adiós con la manita. Loco, sigue a tu aire, que lo estás haciendo muy bien y a ésas que les den por el culo la próxima vez que se quieran hacer la foto contigo. Ale, a seguir bien.

Loco, se me olvidaba, también te he visto en televisión, enfrentado al tarado que filosofaba acerca del hormigón. Me sorprendió ver cómo te encogías de hombros y te regodeabas en tu humo; a pesar de la chanza que les causaste supiste salir airoso. Loco, tú eres grande, por eso los demás se postran y te buscan.

Te pongo un diez, y te recuerdo que no me gusta que llegues tarde a clase a pesar de estar loco de atar. El próximo en preguntarte seré yo.

FEDERICO VS. BACON

Federico apareció compartiendo trayecto con Kazuhiro. Portugal, quedó atrás y el destino los cruzó. De repente, el teléfono vibró esa mañana, y al descolgar, en un chapurreo de inglés extraño me indicó al otro lado de la línea que acababa de llegar a la ciudad, lo hacía acompañado por su amigo Federico y me urgía para que les buscara alojamiento.

Hace ahora veinte años. Federico era alto y su cuerpo soportaba ochentaytres años. Durante los días que pasó en la ciudad lo acompañamos gustosos, se movía con familiaridad, como si realmente esta no fuera la primera visita. Finalmente localizó la familia con la que se había citado. Dominaba varios idiomas, entre ellos el castellano, sumamente fluido. Durante un almuerzo, nos comentó que había estado trabajando como agregado en el consulado británico en China; lógicamente estaba jubilado. Su madre, invidente para más señas, residía en una casa de acogida en Londres. Había decidió dejar de deambular por el mundo y contemplaba la posibilidad de regresar a Oriente para visitar a uno de sus amigos en Borneo y descansar en Sabah. Siempre me pregunté si no sería un espía retirado. Su recuerdo me provoca nostalgia e incertidumbre, y hace que no me olvide de Bacon.

¿Tanto se le parecía?

BALTASAR GARZÓN -

LA DEUDA BLANCA.

Este mundo es un mundo de blancos y negros en el que el blanco, desgraciadamente, ha llevado la voz cantante durante siglos. La blanca, como raza, siempre contempló al otro como diferente, no sólo por la extrañeza de su color. Durante siglos, los negros han sido esclavos de los blancos ante la pasividad de la iglesia católica y de otras muchas iglesias que, con cuentagotas, se han ido mostrando como benefactores de los desprotegidos inculcándoles la idea de Dios, lo cual justifica sin contemplaciones la miseria, el ninguneo y otros despropósitos, sumando de este modo miembros al rebaño. Así, hemos de estarles agradecidos por su labor humanitaria, no por la inducción de credos y fantasías múltiples.

El europeo ha sido casi siempre el colonizador, el explotador; tal vez fueran los griegos los que comenzaran, y aún en este siglo seguimos contemplando impávidos diversos modos de colonización.

El cine ha sabido sacar provecho a estas despreciables situaciones, siempre con ánimo de lucro, y en raras ocasiones, como bálsamo apaciguador. Basta con acercarnos a un videoclub o bucear en internet para encontrar joyas escandalosas como Arde Mississippi de Alan Parker. Estados Unidos ha sido el país donde mayor concentración de odio por parte del blanco hacia el negro se ha acumulado, donde los han quemado vivos y colgado. También Sudáfrica los han ninguneado. Y es anecdótico que la industria norteamericana sea la que mejor ha recopilado casos extremos de la crueldad del blanco hacia el negro. Paradójicamente, en estas fechas están apareciendo films, algunos de ficción y otros sacados de la realidad, en la que se muestran casos de superación a pesar de tener en contra el color negro que tanto asusta al blanco. Lo más sorprendente es que Obama ha llegado a ser el presidente de los blancos, naturalmente a su encumbramiento contribuyeron actores como Denzel Washington, Jamie Foxx y Queen Lafitah, igualmente negros…

Aparte de “Precious”, una narración de ficción, también está “The Blind Side” una historia de superación de un negro con final feliz y basada en hechos reales y donde una blanca, con el apoyo de su marido y la aceptación de sus hijos que vieron al otro como igual, no como mancha o raro, acoge al negro sin paliativos en su feliz y desahogada familia. En este film la Bullock demuestra que es una buena actriz. También llega a bombo y platillo Invictus de Clint Eastwood, que narra los avatares de Nelson Mandela.

Son vergonzosas y aberrantes las imágenes que testimonian las vejaciones que sufrió esta raza aún estando en su propio territorio a manos de los descendientes de colonos blancos.

Sudáfrica consiguió la independencia en 1961, en 1990 terminaron las leyes discriminatorias, en 1994 se convocaron las primeras elecciones democráticas.

Hace unos días vi un programa en televisión en el que aparecían como protagonistas los andaluces que allí residen. Todos coincidieron en remarcar que aunque ahora no se persigue a los negros, siguen viviendo en los extrarradios en situaciones precarias, y así lo verificaron las cámaras. Comentaron que esta parte de la población lo tendrá duro para alcanzar un mejor estatus, tardaran años, y la razón es bien simple: la carencia de medios propicia una educación pobre y, por ende, una preparación insuficiente para bregar en este mundo, razón por la que varias generaciones tendrán como único consuelo postrarse ante la foto de Nelson Mandela y rezar; que ya los blancos se encargaron, hace años, de acogerlos en su rebaño, manteniéndolos así a raya, alejándolos de su derecho a la educación.

Nos queda Haití, tal vez el país más paupérrimo del planeta. Desgraciadamente un terremoto asoló la isla el 12 de Enero de este año. La tragedia está siendo filmada diariamente por televisión y es volcada en todos los hogares del planeta. Las anécdotas se suceden, las imágenes son desoladoras, la comida no llega a la población, médicos sinvergüenzas se fotografían haciendo el payaso junto a los afligidos. Los marines a golpe de fusil intentan poner orden, y ante tanto desconcierto comienzan a desaparecer los niños. Canallas sin escrúpulo sacan una vez más partido de la desgracia ajena.

Yo, no soy ni blanco ni negro, soy un animal.