LACOL DE BRUSELAS

Como todas las noches, el niño Moco removía su dedo índice en lo más insondable de sus fosas nasales haciendo tiempo para poder cerrar sus párpados, ya que las lecturas en voz alta de Midori Green, el huésped que ocupaba la habitación de al lado, le impedían conciliar el sueño. El tiempo pasaba y el contenido del tarro de vidrio que descansaba sobre la mesita de noche iba engrosando su prometedor contenido.

Gracias a la posición privilegiada de su cama podía contemplar sin esfuerzo desde la ventana cómo una esbelta pero cursi silueta se dibujaba a la luz de la tulipa de la habitación de enfrente que el patio distanciaba. La silueta se contorsionaba al compás de una previsible aunque inaudible música porque los altavoces del walkman que la reproducía eran de capacidad limitada. La silueta en cuestión pertenecía a Lacol de Bruselas, la nueva, en la que los ojos desconsolados de los inmaduros se concentraban dejando volar sus anhelantes fantasías. El doctor Calamar permitía a otros que en ese lapsus de tiempo se ejercitaran con la escoba en sus dormitorios hasta que Midori concluyera sus lecturas, se produjera el silencio monacal, y todos se sumergieran en sus particulares utopías; con esta singular tarea, Calamar veía reducido los costes de contratación de personal auxiliar al asumir los internos parte de la limpieza de sus claustros, al tiempo que los relajaba y predisponía para el sueño reparador.

Lacol de Bruselas, otra desgraciadita a la que internaron por méritos propios.

Lacol, nació más bien espigada, puede que parecida a su papá, al que Calamar no llegó a conocer. Hija de inmigrantes iberos, nació entre gritos melancólicos y movimientos pélvicos de primeriza en un Hospital de Bruselas, asomó su cabecita con asombro y tan precoz que al percibir en los rostros que la esperaba la maledicencia congénita de sus procreadores decidió dar media vuelta y atrincherarse en lo recóndito de la caverna que durante nueve meses la había albergado; pero la mano pudorosa y casta del doctor que oficiaba la atrapó diligentemente y sin contemplaciones, y a base de sopapos, la hizo entrar en razón difuminando de su incipiente cerebro el deseo de fuga.

Cansada la sua mamma de servir y fregar copas, convenció al pimpollo paterno para con lo ahorrado dar media vuelta y a lomos de la burra Paka emprender el camino de regreso a Hispania. Con las alforjas cargadas de paja llegaron hasta donde el cuadrúpedo decidió plantarse. A pocos kilómetros de Miraflores levantaron su tienda de campaña y allí aguantaron hasta que la mami antes de perder lo ahorrado decidió plantarle cara al confiado cónyuge y mandarlo a freír guisantes al monte y administrar los bienes que un día lejano heredaría Lacol.

La pequeña aparecía pintarrajeada en las clases y su indumentaria retransmitía en directo los anhelos de una tía que con su máquina de tricotar aspiraba a suplantar a Karl Lagerfeld en las tiendas de los pueblos. Pronto comenzó a contonearse y cuando le creció el pelo, la madre dejó que le sobrepasara las ingles y, de este modo, ahorrarse lo que pudiera en vestimentas.

Las Hermanitas de la Caridad aterradas por los comentarios que hasta ellas llegaron decidieron intervenir y hablar con Calamar, que en cuestión de semanas resolvió el apadrinamiento de la aspirante a modelo y la internó como una simpatizante más en el centro. La niña pronto destacó, amén de por sus minifaldas, su estatura, melena y vacuo cerebro, por su aspiración a ser millonaria y vivir como una reina.

El Doctor, curado de espanto, decidió trasladarla a Madrid para que asistiera al concierto que en esa fecha daban los Rollings Stones -caviló que el movimiento de caderas de un decrépito Jagger la disuadiría de sus sueños-. Previo al concierto, la niña fue conducida a la Gran Vía, donde como cateta se paseó con la minifalda que la cubría cuatro dedos por debajo de la pelvis, dejando al descubierto el esbelto patamen que arrastró una ingente multitud hasta las puertas del estadio donde se iba a celebrar el show.

Durante el mismo, la niña no paró de guiñarle el ojo a Mick , que por razones de profundidad ni se enteró de su presencia, pasando a engrosar la lista de gruppies generosas que se prodigarían detrás de músicos y presentadores bobalicones. Calamar, al ver que no tenía remedio y que estaba más cuerda de lo normal, decidió montarle una agencia de modelos para que se realizara y quitársela de encima sin contemplaciones.

MIDORI GREEN

Midori Green había consumido, antes de tiempo, un par de películas en la televisión que prendieron su atención, despertando una temprana afición por la lectura y, más adelante, por la escritura. Su patología le llevaba a extremos discordantes. No me gusta el café azucarado. Calamar vigilaba de cerca sus textos, de los que ansiaba le embargaran hasta el paroxismo. Había sido condescendiente con él, concediéndole la fortuna de que la ventana de su habitáculo permaneciera sin barrotes el tiempo que se hospedara en el centro. La decoración del cuarto iba acorde con la vestimenta del joven erudito, cuyo atuendo relucía como el verde de hoja de cualquier cítrico.

En las oscuras noches de luna llena, desde la ventana, se precipitaba al vacío en busca de aventuras que previa digestión vomitaría de forma sofocada sobre los folios que Calamar anonimamente introducía por debajo de la puerta de su celda cada mañana. Un misterio traía de cabeza a Midori Green: la fantasía de escribir en femenino siendo masculino. De siempre había estado convencido de que las novelas cuyos protagonistas eran hombres estaban escritas por varones, y las que relataban ficciones femeninas eran obra de señoras elocuentes. Calamar no intervino en resolver sus pajas mentales, cuya solución vendría de la capacidad del autor por desarrollar un texto más allá de resolver el misterio que escondía su entrepierna.

Pasado un tiempo, la lectura casual de James Patterson lo abrumó, aunque el éxito en ventas que le precedía no cuadraba con el contenido vertido en sus libros. Lindsay Boxer, protagonista de la saga de Patterson, se le antojaba como una especie de travesti con andares a lo John Wayne desmembrándose por las calles de San Francisco.

Una mañana, una cinta de video convenientemente abandonada de nuevo de manera anónima junto a su puerta, pareció albergar clarividencia sobre sus puntuales dudas. Búfalo Bill, el protagonista de la cinta, se recrea en el reflejo que de su cuerpo le devuelve un mugriento espejo. Unos atributos mal asumidos parecen la causa de un problema que con ayuda de sus manos esconde entre sus piernas hacia atrás, lo que le confiere una apariencia femenina. Trasformado en la fachada que anhela, se recrea con la nueva figuración que le hace sentirse mujer.

Visionada la cinta, Midori Green se plantea si Patterson, para dar vida a Lindsay, esconde sus testículos entre las piernas para hacerla creíble como mujer. A Midori Green le gustaría escribir una nueva versión sobre Caperucita Roja, pero no hay quién oriente sus conjeturas para no resultar risible.

EL NIÑO MOCO

Calamar observaba con cautela desde su bien blindada atalaya a los huéspedes sempiternos en la sala de baile. Todos estaban pendientes de la hora en la que los invasores, con el consentimiento del indulgente doctor, aparecerían en la pista. Alrededor de las ocho de la tarde tuvo lugar el avistamiento de luces extrañas que anunciaban la tan ansiada visita.

No procedían de Ganímedes ni de galaxias recónditas, arribaban de Las Pajanosas, barrio de la otra punta de la ciudad. Las extrañas luces resultaban de los faros destartalados de vehículos que a modo de carrozas llegaban cargados de maromos y minas dispuestos a alegrar la vida un día a la semana a los residentes siempre agradecidos. Con antelación prematura, cada cual tenía elegida su pareja para el baile, que entre arrumacos y deslizamientos imprevisibles colmaban de dicha la duración del evento.

En ocasiones, el disfraz de tuno era más que suficiente para que las mentes privilegiadas se adjudicaran aventuras de ensueño con hidalgos cuyas labores cotidianas no iban más allá del mero funcionariado de ocho de la mañana a quince de la tarde. Mientras los mayores se hacían ilusiones durante el par de horas que duraba la terapia del baile, los pequeños, los más inocentes, permanecían enjaulados resolviendo teoremas, raíces cuadradas y algunos, incluso, aspirando a ser artista como el caso del Niño Moco.

Moco, simplemente Moco, así empezaron a llamarlo cuando se dieron cuenta de sus habilidades y destrezas. Con su deditos describía curvas espaciales de ciento ochenta grados. Hurgaba en lo más recóndito de sus fosas nasales buscando estalactitas y estalagmitas, preciados minerales, y con la materia prima que sacaba generaba entre las yemitas de sus dedos bolitas que iba esparciendo en los caminos por los que deambulaba a modo de cebo para ver si atrapaba con ellas algún pajarillo. Lo hacía sin saber en principio muy bien el qué y el por qué. Calamar, tras un concienzudo estudio, concluyó que todo comenzó por mímesis de sus compañeros: los más adelantados de la clase que hacían filigranas y figuritas parecidas a las de mazapán pero con menos contenido dietético y un sabor dulzón.

Su Omá, restauradora para más señas, pensó que el niño podía llegar a ser artista después de haber visto los cuadros de Miquel Barceló, y emplearse a fondo en restaurarlos con cintas adhesivas de la marca fixo, ya que el susodicho por muchos considerado artista utilizaba, según las malas lenguas, detritus y materia viva en sus obras plásticas que con el tiempo llegaban a descomponerse en directo delante de los boquiabiertos, dotando a muchos de sus cuadros de un aspecto estercoleril.

El niño Moco pretendía con sus habilidades llegar a ser igual de famoso que el pintor mallorquín, y entretanto llegaba su hora, envasaba en tarros de cristal el preciado material que atesoraba. Con los excedentes recreaba esculturas abstractas con las que decoraba los bajos de los muebles: mesas y sillas eran su perdición, ya que debajo de las mismas realizaba sus instalaciones posmodernas con ciertas reminiscencias excrementosas, a las que a pocos se les reservaba la contemplación; sólo los incautos tenían acceso a ellas cuando por desconocimiento palpaban en ocasiones el reverso de los muebles descubriendo estupefactos la obra inédita del pequeño. Eran esos descubrimientos, también llamados cascarrias, los que el doctor Calamar se encargaba de fotografiar y catalogar para impregnar el subconsciente colectivo.

Al doctor Calamar le pareció extraordinaria la habilidad de Niño Moco que comenzó a vislumbrar en sus obras cierto toque transcendente, planteándose promocionarlo anualmente en la Feria de Arco y buscar el reconocimiento de los galeristas expertos, caso de Eva y del afamado Manolo Escobar, inversionista en arte.

LA MUJER DEL GATO

Salió sin avisar ¿Alguien la vio salir? –Yo, Calamar, pregunté disconforme, pero nadie respondió a la pregunta: les facilité un cuestionario por escrito y se negaron a rellenarlo.

La parejita alegaba haber permanecido la noche de autos encerrados a cal y canto en su apartamento de ensueño; así sea –pensó mi amigo el inspector encogiéndose de hombros. Añadieron, incluso, que no salieron hasta el mediodía del sábado de su reclusión auto impuesta; razón por lo que las pesquisas en la investigación se dirigieron hacia la otra pareja, la pareja de hecho con rehechos y muchos tiros dados.

También negaron haberlo visto a esas horas y ese día. No podía haberse esfumado, ni levitado, ni volado, ni catapultado, ni balanceado. Sí contemplé la posibilidad de que alguien lo hubiera trincado y se lo hubiera llevado. Pero ¿dónde diablos estaba? –me preguntaba una y otra vez, queriendo permanecer mudo y distante porque la que tenía a mi lado, presa de un ataque de ansiedad, se mordía las uñas y se arrancaba los padrastros de los dedos a tirones. Se organizaron grupos de batida que salieron en su búsqueda para inspeccionar los alrededores, incluso se colocaron fotos en algunos establecimientos, a algunos voluntarios se les hizo entrega de un bono-bus para que su regreso al Centro no les resultara costoso. No era un caso que se pudiera resolver en veinticuatro horas, desistimos de pedir ayuda a los investigadores de las series más conocidas de la televisión, sólo eran héroes de ficción aunque en la caja tonta daban el pego.

Al cuarto día decidí intervenir y actuar de otra manera como consecuencia del desasosiego que imperaba en el interior del centro hospitalario. Cuando hablé con el de la droguería -la tienda más próxima- me dijo que creyó haberlo visto la noche anterior, con otro, en la puerta del banco, cosa que me hizo sospechar, porque no es un delincuente, carece de tarjeta visa y sabía que él era de pocos amigos. El droguero me indicó que hablara con su hijo porque se marchaba a descansar y el niño me podría sacar de dudas. Cuando le pregunté al mozo observé ciertas contradicciones con respecto a la declaración del padre, pero le agradecí que colocara una foto del desaparecido en su escaparte. Me fui a la calle de marras, directo a la casa en la que sospechaba podía haberse refugiado, no llevaba la placa, ni la pistola de juguete, fui amigablemente aunque sin identificarme, y después de describírselo le pregunté al hombre de la bata si le había visto; asintió con la cabeza y me indicó donde estaba. Me acerqué con sigilo para no ser descubierto y pillarlo por sorpresa. Al verlo, me sorprendí por el lamentable estado que presentaba. Creo que él no me reconoció. Di media vuelta y regresé para dar la buena nueva y pedir ayuda. Todos querían intervenir, estábamos organizando la batida, cuando ella, la de los padrastros, también despareció. Me alarmé, pero intuimos que había salido disparada hacia su encuentro. Cuando llegamos, la vimos junto al casero que en esos momentos desde la acera le decía a su esposa, en camisón: Sal, niña, que está aquí la mujer del gato.

Miauuuuuuuuuu

CAPÍTULO QUINTO: POTAGITO D'HABICHELAS

Potagito D`habichuelas, otro majara cuerdo, que en su reclusión acertaba siempre a las quinielas, escupía en las esquinas cuando salía de su encierro y pedía a todos que lo besaran. Maldecía a quién se le acercaba, se mantenía en sus trece y no claudicaba, le caracterizaba su fuerza descomunal levitando sobre la cama a golpe de pedos. Sabiéndose el mejor organizó concursos con la seguridad de que los ganaría, sobornaba diariamente a la hermana de la cocina para que lo obsequiara con cartuchitos de lentejas, de chícharos, de vegetales, en suma de lo que fuera con tal de que lo mantuvieran en línea con sus flatulencias, este era su secreto; y el de la cocinera que no daba crédito a lo que de él le contaban, ya que ella no salía del reducto de sus fogones porque su patología se lo impedía, allí gozaba, allí amaba, allí a los santos se encomendaba, allí se agachaba; allí, en definitiva, esperaba que un día, entre todos los santos se la llevaran, porque se veía como una carga pesada, mas de cien kilos entubados en corsé bien atado con correas y cinchas poderosas.

Potagito D`habichuelas esperaba su oportunidad en la caja tonta como un vulgar alucinado, se compinchó con el celador de turno, al que le propuso que fuera su manager y que escribiera a telecinco en busca de una oportunidad, porque estaba convencido de que era una promesa y podía tener futuro en el circo exterior, en el de los que se creían cuerdos, en el mundo de los que como lerdos pasan las horas con el asunto de la entrepierna jincao en el skay del sofá esperando milagros para las tardes tediosas, milagros que eleven sus coeficientes intelectuales y los mantengan en vigilia hasta cerca de las doce de la noche, para a esa hora, agotados, irse a sus respectivas camas y taparse con las sábanas santas buscando consuelos de mierda. Amén.

CAPÍTULO CUARTO: JUBLAI KAN

A Jublai Kan de los Jaramagos, conocido como escocido sin remedio, sarna con gusto no pica, derroche de gracia y salero, esplendor en la yerba, lo acostumbraron de pequeño a marinearse por el carromato que utilizaban sus padres saltimbanquis para desplazarse por los pueblos. El padre, una especie de saltamontes sin tregua, sin pena ni beneficio, arrastraba la pesada carga familiar exhibiéndola en todas las ferias para disfrute de los vulgares contempladores que se les acercaban. Jublai Kan demostraba sus dotes de bailarín resuelto, pero no resultó lo que su padre esperaba, ya que a menudo se escapaba para hacer sus pinitos sin consentimiento familiar. Los picoletos lo buscaban y le mostraban desde aceitunas a melones pasando por el plátano de Canarias, todo el amplio muestrario de frutos de la tierra que reservaban para aquellos que se salían del tiesto. Jublai se hizo famoso por sus hazañas y cuando ya no tuvieron más remedio lo pusieron en manos del doctor Calamar, que le habilitó en el siquiátrico una sala para que el condenado se realizara como malabar sin remedio con un público objetivo de cientos de iluminados. Las multinacionales, afinados sus oídos y contabilizadas las visitas, hubiesen pagado oro molido por la vehemente audiencia.

Enterados los chinos, vinieron en procesión a verlo, pero el doctor, hombre hábil en los negocios, no consintió en el traspaso de género por lo que tuvieron que conformarse con estampitas autografiadas por el artista, quien pronto se sintió realizado obligando a Calamar que invirtiera en marketing y promoción, y cobrara a todo el que se acercara de fuera para verlo. El doctor aceptó el reto y pasó a tutelar al primer loco bussines man que glorificó el nombre del centro Miraflores.

CAPÍTULO TERCERO: MARIPURI LA EXTRAVIÁ

Maripuri la Extraviá, otra suerte de cuerda, vecina de la antes mencionada Miraflores, hizo su aparición en el recinto hospitalario de mayor por obra y gracia de la Divina Intervención. Pintarrajeada de arriba abajo destacó pronto por su promiscuidad entre los recluidos con los que se afanaba en posturas incomodas frente al televisor con el consentimiento de celadores bocazas que anunciaban su desespero en busca del consuelo matutino. Todas las tardes después del té, armada con un ejemplar de periódico atrasado, se empleaba en dar placer a los telespectadores de la sala comunal. Hacía como la que leía, mientras el otro prendía la televisión y su imaginación; el resto, mientras, hacía cola hasta que un buen día anunciado a bombo y platillo se obró el milagro: Maripuri apareció hinchada, como gofada, con unos patajes y unos andares singulares. Después de meses de angustiosa espera apareció el tubérculo que fue recibido con jolgorio por todos.

Una noche, sedada con amnésico fosforescente, le fue arrebatado de sus brazos el engendro alopécico, bautizado con prisas y dado en adopción a las hermanas del Kokochumocho para que se educara y tuviera carrera y de mayor ejerciera con los santísimos sacramentos por las selvas que aún quedaran y se explayara impartiendo catecismos y rezos, desarrollando potenciales en canarios trinos que a los melancólicos embargaran. ¡Hay que chingarse, Dios mío! -llegó a exclamar el susodicho en voz alta cuando en cierta ocasión tuvo conocimiento de su aparecimiento aquí en la tierra de los tubérculos y continuó: ¡mira que nacer como una patata!