CAPÍTULO QUINTO: POTAGITO D'HABICHELAS

Potagito D`habichuelas, otro majara cuerdo, que en su reclusión acertaba siempre a las quinielas, escupía en las esquinas cuando salía de su encierro y pedía a todos que lo besaran. Maldecía a quién se le acercaba, se mantenía en sus trece y no claudicaba, le caracterizaba su fuerza descomunal levitando sobre la cama a golpe de pedos. Sabiéndose el mejor organizó concursos con la seguridad de que los ganaría, sobornaba diariamente a la hermana de la cocina para que lo obsequiara con cartuchitos de lentejas, de chícharos, de vegetales, en suma de lo que fuera con tal de que lo mantuvieran en línea con sus flatulencias, este era su secreto; y el de la cocinera que no daba crédito a lo que de él le contaban, ya que ella no salía del reducto de sus fogones porque su patología se lo impedía, allí gozaba, allí amaba, allí a los santos se encomendaba, allí se agachaba; allí, en definitiva, esperaba que un día, entre todos los santos se la llevaran, porque se veía como una carga pesada, mas de cien kilos entubados en corsé bien atado con correas y cinchas poderosas.

Potagito D`habichuelas esperaba su oportunidad en la caja tonta como un vulgar alucinado, se compinchó con el celador de turno, al que le propuso que fuera su manager y que escribiera a telecinco en busca de una oportunidad, porque estaba convencido de que era una promesa y podía tener futuro en el circo exterior, en el de los que se creían cuerdos, en el mundo de los que como lerdos pasan las horas con el asunto de la entrepierna jincao en el skay del sofá esperando milagros para las tardes tediosas, milagros que eleven sus coeficientes intelectuales y los mantengan en vigilia hasta cerca de las doce de la noche, para a esa hora, agotados, irse a sus respectivas camas y taparse con las sábanas santas buscando consuelos de mierda. Amén.

CAPÍTULO CUARTO: JUBLAI KAN

A Jublai Kan de los Jaramagos, conocido como escocido sin remedio, sarna con gusto no pica, derroche de gracia y salero, esplendor en la yerba, lo acostumbraron de pequeño a marinearse por el carromato que utilizaban sus padres saltimbanquis para desplazarse por los pueblos. El padre, una especie de saltamontes sin tregua, sin pena ni beneficio, arrastraba la pesada carga familiar exhibiéndola en todas las ferias para disfrute de los vulgares contempladores que se les acercaban. Jublai Kan demostraba sus dotes de bailarín resuelto, pero no resultó lo que su padre esperaba, ya que a menudo se escapaba para hacer sus pinitos sin consentimiento familiar. Los picoletos lo buscaban y le mostraban desde aceitunas a melones pasando por el plátano de Canarias, todo el amplio muestrario de frutos de la tierra que reservaban para aquellos que se salían del tiesto. Jublai se hizo famoso por sus hazañas y cuando ya no tuvieron más remedio lo pusieron en manos del doctor Calamar, que le habilitó en el siquiátrico una sala para que el condenado se realizara como malabar sin remedio con un público objetivo de cientos de iluminados. Las multinacionales, afinados sus oídos y contabilizadas las visitas, hubiesen pagado oro molido por la vehemente audiencia.

Enterados los chinos, vinieron en procesión a verlo, pero el doctor, hombre hábil en los negocios, no consintió en el traspaso de género por lo que tuvieron que conformarse con estampitas autografiadas por el artista, quien pronto se sintió realizado obligando a Calamar que invirtiera en marketing y promoción, y cobrara a todo el que se acercara de fuera para verlo. El doctor aceptó el reto y pasó a tutelar al primer loco bussines man que glorificó el nombre del centro Miraflores.

CAPÍTULO TERCERO: MARIPURI LA EXTRAVIÁ

Maripuri la Extraviá, otra suerte de cuerda, vecina de la antes mencionada Miraflores, hizo su aparición en el recinto hospitalario de mayor por obra y gracia de la Divina Intervención. Pintarrajeada de arriba abajo destacó pronto por su promiscuidad entre los recluidos con los que se afanaba en posturas incomodas frente al televisor con el consentimiento de celadores bocazas que anunciaban su desespero en busca del consuelo matutino. Todas las tardes después del té, armada con un ejemplar de periódico atrasado, se empleaba en dar placer a los telespectadores de la sala comunal. Hacía como la que leía, mientras el otro prendía la televisión y su imaginación; el resto, mientras, hacía cola hasta que un buen día anunciado a bombo y platillo se obró el milagro: Maripuri apareció hinchada, como gofada, con unos patajes y unos andares singulares. Después de meses de angustiosa espera apareció el tubérculo que fue recibido con jolgorio por todos.

Una noche, sedada con amnésico fosforescente, le fue arrebatado de sus brazos el engendro alopécico, bautizado con prisas y dado en adopción a las hermanas del Kokochumocho para que se educara y tuviera carrera y de mayor ejerciera con los santísimos sacramentos por las selvas que aún quedaran y se explayara impartiendo catecismos y rezos, desarrollando potenciales en canarios trinos que a los melancólicos embargaran. ¡Hay que chingarse, Dios mío! -llegó a exclamar el susodicho en voz alta cuando en cierta ocasión tuvo conocimiento de su aparecimiento aquí en la tierra de los tubérculos y continuó: ¡mira que nacer como una patata!

CAPÍTULO SEGUNDO: CLARA DE GÜEVO

Clara de Güevo, nada más nacer, sufrió un desconchamiento, o sea, se escoñó. Arrastró en su caída parte de la cáscara pegadita en su costado. Una de las monjas que asistieron en el parto se persignó ante la visión y a punto estuvo de llamar por teléfono a Bueno Monreal para que estuviera al tanto y avisara al news paper del barrio para que lo publicara en primera plana destacando que no había recibido prima alguna. Las monjas, tan apañadas como siempre, hicieron alarde de sus conocimientos sobrenaturales y molieron la cáscara reduciéndola a polvo con el que condimentaron la dieta mediterránea asignada al par de carolinas -dos abejorros recién importados de Australia- entrenadas especialmente para entonar el mea culpa en días de obnubilación mediática.

Las beatas fueron más allá en sus elucubraciones y pensaron que algún pariente por parte de padre podría ser portador del gen de la cáscara amarga, lo que podría haberle provocado una infección en el útero materno y haber sido por este hecho tan malparida. Decidieron aguantarla un ratito, es decir unos añitos, hasta edad preescolar, y luego endosársela al doctor Calamar –director del Centro Psiquiátrico- para ver si con las ventosas de sus tentáculos podía bajarle la caries que presentaba la niña en sus molares. El problema no desapareció, sino que se agravó, por lo que el doctor decidió asegurarla de por vida por su cuenta y riesgo, y traspasarla a un convento de clausura para que nadie la viera en ese penoso estado. De este modo la encauzaría por vía divina garantizándole la pensión de orfandad.

HISTORIAS DE LOCOS PARA LOCOS - CAPÍTULO PRIMERO

Miraflores, estaba como una puñetera cabra, por esa razón, de pequeña, en cuanto dio señales de extravío mental la encerraron en el psiquiátrico que ahora lleva su nombre. Su madre, tan majara como ella, pasó desapercibida ante los ojos de los demás lugareños, ya que el marido nada más parir a la niña la enclaustró en una habitación de la finca que tenía sembrada de muñecas alopécicas. Miraflores únicamente era vista por su predecesora desde la ventana del encierro, mientras se balanceaba espasmódicamente en la mecedora de la abuela. La boludez que padecía la pequeña era de origen genético y pasaba de hembra a hembra en la cadena de descendencia como una maldición diabólica, ya que de otra forma la ciencia no se lo explicaba.

Para el cura del pueblo no era muy normal que la pequeña Miraflores, recién hecha la primera comunión, caminara boca abajo por el techo de las habitaciones de la finca como mosca de caballo, por lo que consultó oratoriamente con la Virgen de los Descafeinados a la que se encomendaba esporádicamente, y como una suerte de consuelo celestial creyó escuchar una voz que lo indujo a convencer a Marcelino, el padre de la susodicha posesa, para que la recluyera de por vida, y de esta forma evitar los problemas que podía acarrearle el que la niña se encaprichara nada más descubrir a los cuadrúpedos que allí se criaban. Marcelino, sin pan y sin vino, resignado obedeció, a sabiendas que de no encontrar otra yegua pasaría el resto de sus días visitando a las ponedoras aladas en busca de consuelo.

Miraflores, por tanto, creció a partir de ese momento asediada por majaras y saltimbanquis que se apuntaban a un bombardeo nada más gesticular la posesa. Pronto se vio agasajada por uno de los enfermeros, el patizambo que andaba falto de cariño, que la colmó de placer y dicha y con el que continuó la estirpe de las ahora bien nacidas, ya que el disminuido se encomendó previo acto de lujuria al Espíritu Santo de los Achuchones, que los premió con toda una suerte de alados sin prejuicios estéticos ni morales, que tan pronto se posaban sobre un Bacon dejando su escatológica huella a modo de pincelada mágica, como que se corrían una juerga sobre un documento debidamente cumplimentado y rubricado ante notario.

HILLARY ESTÁ NEGRA

La que pretende y aspira a convertirse en la dueña y señora de la Casa Blanca, por tanto del mundo, está más negra que tiznada al ver como Obama, un negro con pedigrí, le arrebata por días puntos que de otro modo ella utilizaría a modo de cuentas para elaborar un preciado collar. La Clinton, que empezó con buen pie, sabe que los lagrimones que su marido dejó olvidados en el traje de la Lewinski, la seguirán de por vida como un estigma aunque mire hacia otro lado. Hillary pareció desmarcarse de las aventuras de su cónyuge llorón para empezar su propia carrera política sin mirar atrás, pero ahora está comenzando a morderse las uñas en privado al ver cómo el moreno le va arañando puntos por los diferentes estados por donde pasea. La pobre Clinton ha caído en el tópico y emula a la mona, que aunque se vista de seda, mona se queda: estos días se equipara a la más insigne de las verduleras, quizás para estar a la altura del pueblo llano o tal vez por interés malsano y, con micrófono en mano entra a saco con las descalificaciones personales hacia su contrincante en los debates retransmitidos por televisión. Frente a una oposición que se agrupa en torno a su futuro líder de forma coherente, el partido demócrata aún está por definir y no tiene muy claro el color que los determine, blanco o negro, aunque de momento los contrincantes se nos muestran un tanto oscuros: Obama por razones genéticas y Hillary por ambición desmesurada (la candidata lleva mucho tiempo y dinero invertido para dejarse hacer la cama por un moreno).

Mientras, cerca de una treintena de artistas de diferentes ámbitos estadounidenses han unido sus fuerzas para apoyar la campaña presidencial de Barack Obama. La iniciativa no viene del equipo del candidato, pero sí del rapero Will.i.am del grupo The black eyed peas quien escribió la canción 'Sí podemos' –YES WE CAN- basada literalmente en el discurso que Obama dio en New Hampshire. Will.i.am realizó la canción y el vídeo juntos con algunos amigos en no más que 48 horas. El vídeo fue colgado en la website de Will y en youtube, donde está recibiendo cientos de miles de visitas al día. Es toda una lección de elegancia y savoir faire.

¡Que Dios reparta suerte!

VOTO CON INTERÉS

Era alto, delgado, a todas luces bien parecido, había realizado estudios acumulando una lista interminable de cursos de postgrado y, aunque permanecía centrado en su ilusión, hacía algún tiempo que daba vueltas; pero no por ello se sentía mareado, al contrario, permanecía muy, muy centrado. Su prioridad era como la de tantos otros, sentarse y probar bocado. Ni Santa Inés, ni Santa Teresa, ni el Cristo de Lavapiés... Leer más