LA SANGRE SOBRE LA NIEVE ES MÁS ROJA 3

La sangre sobre la nieve es más roja. No es un consuelo, es una evidencia. La nieve la absorbe como una esponja y ahí queda la mancha indeleble de otro crimen difícil de resolver. Con unas pocas prendas llego a deducir que la víctima fue forzada: un zapato, un mechón de pelos. Y poco más. No hay huellas. Tengo la extraña sensación de estar siendo examinado por un psicópata; por alguien que se cree muy listo y que tal vez me conozca.

El lugar tan frío y solitario en invierno puede estar sembrado de cadáveres. Ni un puto zorro azul al que preguntar. Sólo puedo armarme de paciencia y esperar que llegue la primavera para regresar el primero. Abrigo la esperanza de que, con el deshielo del lago, los cuerpos emerjan del fondo con pruebas. Estoy seguro de que están ahí clamando venganza.

HERTA MÜLLER A 1 €

En tierras bajas de Herta Müller 1 € today.

Los periódicos cada vez venden menos, y en estos tiempos de crisis no digamos. Las mentes pensantes del mundo del business siempre avispados y con ojos de lince planifican con sutiliza para no dejar escapar a su lectores potenciales.

Un periódico de tirada nacional, cuya cabecera no voy a reproducir porque no me pagan por hacerles publicidad, apoyados por una entidad bancaria invierten en este caso en cultura, en literatura sana, y sacan una colección dedicada a los Premios Novel que no tiene desperdicio.

Los ejemplares, por supuesto, no son de tapa dura, ni sus páginas están cosidas, ¡no! Es una edición económica pero de agradecer: lógicamente algo de rentabilidad le han de sacar a la edición conjunta de periódico más libro, ya que el pack sale a dos euros.

Resulta un poco fuerte ver en los quioscos a la buena de la Müller a este precio encabezando una colección de este tipo.

Herta Müller, que nació en Rumanía, de padres granjeros, tuvo en reposo esta obra durante cuatro años; la publicó en su país en el ochenta y dos, tras pasar por la censura y sufrir varios recortes. Un par de años más tarde se editó la versión íntegra en Alemania. En el año 2009 se le concedió el Novel de Literatura.

Bienvenidas sean estas gangas.

FEDERICO VS. BACON

Federico apareció compartiendo trayecto con Kazuhiro. Portugal, quedó atrás y el destino los cruzó. De repente, el teléfono vibró esa mañana, y al descolgar, en un chapurreo de inglés extraño me indicó al otro lado de la línea que acababa de llegar a la ciudad, lo hacía acompañado por su amigo Federico y me urgía para que les buscara alojamiento.

Hace ahora veinte años. Federico era alto y su cuerpo soportaba ochentaytres años. Durante los días que pasó en la ciudad lo acompañamos gustosos, se movía con familiaridad, como si realmente esta no fuera la primera visita. Finalmente localizó la familia con la que se había citado. Dominaba varios idiomas, entre ellos el castellano, sumamente fluido. Durante un almuerzo, nos comentó que había estado trabajando como agregado en el consulado británico en China; lógicamente estaba jubilado. Su madre, invidente para más señas, residía en una casa de acogida en Londres. Había decidió dejar de deambular por el mundo y contemplaba la posibilidad de regresar a Oriente para visitar a uno de sus amigos en Borneo y descansar en Sabah. Siempre me pregunté si no sería un espía retirado. Su recuerdo me provoca nostalgia e incertidumbre, y hace que no me olvide de Bacon.

¿Tanto se le parecía?

COCAINÓMANO

Como por vicio, se retira a eso de la once de la noche. Hora en la que suele coincidir con alguno de los vecinos. De tarde en tarde sucede con el hijo de la pastelera, el cocainómano. Cerca de cuarenta años conviviendo en el mismo inmueble, tres pisos los separan. Ambos cohabitan con sus respectivas madres, algo raro en estos tiempos de independencia; mientras el del cuarto trabaja todo el día y encuentra estímulo en el reto diario, el del séptimo enfoca su bienestar a la calidad del género que lo embarga por vía intravenosa. Son educados entre sí en el trato, cordiales en los saludos, comparten unos segundos en el bajo del inmueble sin mirarse, conscientes de sus propias miserias el tiempo que el ascensor de cada uno tarda en aparecer. Se despiden con un buenas noche solidario, y mientras los ascensores ascienden, el del cuarto piensa y cavila acerca de la circunstancias del otro, su allegado. También especula sobre su rutina, sobre la realidad de ambos y sobre la otra dependencia que los asemeja, la materna, y lo simbiótico de ambas convivencias, de esas madres ancianas que acunan a sus hijos cuarentones y se muerden la lengua en silencio a cambio de compañía. Ellas apartan la vista y sus conciencias a sabiendas de que son apuñaladas día a día.

BALTASAR GARZÓN -

MOCO BOY

LA SANGRE SOBRE LA NIEVE ES MÁS ROJA 2

La sangre sobre la nieve es más roja. Y no lo digo por capricho, nena. A pesar de los días transcurridos aquí sigues, nadie ha venido a darte abrigo. Aunque no debes perder la esperanza, el frio te conserva intacta, con la sonrisa helada y el cuello roto. Y tengo entendido que el comisario Sánchez lleva tu asunto. Lo consideran un ejemplar único en su especie, destaca por su perspicacia y constancia.

Estoy seguro que tu caso lo atraerá hasta mí: lo percibo como una mosca a punto de caer en mi atrayente y tupida tela de araña, en la que tú, lamentablemente, has sido el cebo. No hay lugar para las lágrimas, me marcho.

Aguardaré cómoda y pacientemente en la habitación del hotel, confiado en mi suerte, desafiando las leyes del equilibrio con el revólver y una única bala en la recámara con un nombre marcado:

S Á N C H E Z.