CAPÍTULO TERCERO: MARIPURI LA EXTRAVIÁ

Maripuri la Extraviá, otra suerte de cuerda, vecina de la antes mencionada Miraflores, hizo su aparición en el recinto hospitalario de mayor por obra y gracia de la Divina Intervención. Pintarrajeada de arriba abajo destacó pronto por su promiscuidad entre los recluidos con los que se afanaba en posturas incomodas frente al televisor con el consentimiento de celadores bocazas que anunciaban su desespero en busca del consuelo matutino. Todas las tardes después del té, armada con un ejemplar de periódico atrasado, se empleaba en dar placer a los telespectadores de la sala comunal. Hacía como la que leía, mientras el otro prendía la televisión y su imaginación; el resto, mientras, hacía cola hasta que un buen día anunciado a bombo y platillo se obró el milagro: Maripuri apareció hinchada, como gofada, con unos patajes y unos andares singulares. Después de meses de angustiosa espera apareció el tubérculo que fue recibido con jolgorio por todos.

Una noche, sedada con amnésico fosforescente, le fue arrebatado de sus brazos el engendro alopécico, bautizado con prisas y dado en adopción a las hermanas del Kokochumocho para que se educara y tuviera carrera y de mayor ejerciera con los santísimos sacramentos por las selvas que aún quedaran y se explayara impartiendo catecismos y rezos, desarrollando potenciales en canarios trinos que a los melancólicos embargaran. ¡Hay que chingarse, Dios mío! -llegó a exclamar el susodicho en voz alta cuando en cierta ocasión tuvo conocimiento de su aparecimiento aquí en la tierra de los tubérculos y continuó: ¡mira que nacer como una patata!

CAPÍTULO SEGUNDO: CLARA DE GÜEVO

Clara de Güevo, nada más nacer, sufrió un desconchamiento, o sea, se escoñó. Arrastró en su caída parte de la cáscara pegadita en su costado. Una de las monjas que asistieron en el parto se persignó ante la visión y a punto estuvo de llamar por teléfono a Bueno Monreal para que estuviera al tanto y avisara al news paper del barrio para que lo publicara en primera plana destacando que no había recibido prima alguna. Las monjas, tan apañadas como siempre, hicieron alarde de sus conocimientos sobrenaturales y molieron la cáscara reduciéndola a polvo con el que condimentaron la dieta mediterránea asignada al par de carolinas -dos abejorros recién importados de Australia- entrenadas especialmente para entonar el mea culpa en días de obnubilación mediática.

Las beatas fueron más allá en sus elucubraciones y pensaron que algún pariente por parte de padre podría ser portador del gen de la cáscara amarga, lo que podría haberle provocado una infección en el útero materno y haber sido por este hecho tan malparida. Decidieron aguantarla un ratito, es decir unos añitos, hasta edad preescolar, y luego endosársela al doctor Calamar –director del Centro Psiquiátrico- para ver si con las ventosas de sus tentáculos podía bajarle la caries que presentaba la niña en sus molares. El problema no desapareció, sino que se agravó, por lo que el doctor decidió asegurarla de por vida por su cuenta y riesgo, y traspasarla a un convento de clausura para que nadie la viera en ese penoso estado. De este modo la encauzaría por vía divina garantizándole la pensión de orfandad.

HISTORIAS DE LOCOS PARA LOCOS - CAPÍTULO PRIMERO

Miraflores, estaba como una puñetera cabra, por esa razón, de pequeña, en cuanto dio señales de extravío mental la encerraron en el psiquiátrico que ahora lleva su nombre. Su madre, tan majara como ella, pasó desapercibida ante los ojos de los demás lugareños, ya que el marido nada más parir a la niña la enclaustró en una habitación de la finca que tenía sembrada de muñecas alopécicas. Miraflores únicamente era vista por su predecesora desde la ventana del encierro, mientras se balanceaba espasmódicamente en la mecedora de la abuela. La boludez que padecía la pequeña era de origen genético y pasaba de hembra a hembra en la cadena de descendencia como una maldición diabólica, ya que de otra forma la ciencia no se lo explicaba.

Para el cura del pueblo no era muy normal que la pequeña Miraflores, recién hecha la primera comunión, caminara boca abajo por el techo de las habitaciones de la finca como mosca de caballo, por lo que consultó oratoriamente con la Virgen de los Descafeinados a la que se encomendaba esporádicamente, y como una suerte de consuelo celestial creyó escuchar una voz que lo indujo a convencer a Marcelino, el padre de la susodicha posesa, para que la recluyera de por vida, y de esta forma evitar los problemas que podía acarrearle el que la niña se encaprichara nada más descubrir a los cuadrúpedos que allí se criaban. Marcelino, sin pan y sin vino, resignado obedeció, a sabiendas que de no encontrar otra yegua pasaría el resto de sus días visitando a las ponedoras aladas en busca de consuelo.

Miraflores, por tanto, creció a partir de ese momento asediada por majaras y saltimbanquis que se apuntaban a un bombardeo nada más gesticular la posesa. Pronto se vio agasajada por uno de los enfermeros, el patizambo que andaba falto de cariño, que la colmó de placer y dicha y con el que continuó la estirpe de las ahora bien nacidas, ya que el disminuido se encomendó previo acto de lujuria al Espíritu Santo de los Achuchones, que los premió con toda una suerte de alados sin prejuicios estéticos ni morales, que tan pronto se posaban sobre un Bacon dejando su escatológica huella a modo de pincelada mágica, como que se corrían una juerga sobre un documento debidamente cumplimentado y rubricado ante notario.

HILLARY ESTÁ NEGRA

La que pretende y aspira a convertirse en la dueña y señora de la Casa Blanca, por tanto del mundo, está más negra que tiznada al ver como Obama, un negro con pedigrí, le arrebata por días puntos que de otro modo ella utilizaría a modo de cuentas para elaborar un preciado collar. La Clinton, que empezó con buen pie, sabe que los lagrimones que su marido dejó olvidados en el traje de la Lewinski, la seguirán de por vida como un estigma aunque mire hacia otro lado. Hillary pareció desmarcarse de las aventuras de su cónyuge llorón para empezar su propia carrera política sin mirar atrás, pero ahora está comenzando a morderse las uñas en privado al ver cómo el moreno le va arañando puntos por los diferentes estados por donde pasea. La pobre Clinton ha caído en el tópico y emula a la mona, que aunque se vista de seda, mona se queda: estos días se equipara a la más insigne de las verduleras, quizás para estar a la altura del pueblo llano o tal vez por interés malsano y, con micrófono en mano entra a saco con las descalificaciones personales hacia su contrincante en los debates retransmitidos por televisión. Frente a una oposición que se agrupa en torno a su futuro líder de forma coherente, el partido demócrata aún está por definir y no tiene muy claro el color que los determine, blanco o negro, aunque de momento los contrincantes se nos muestran un tanto oscuros: Obama por razones genéticas y Hillary por ambición desmesurada (la candidata lleva mucho tiempo y dinero invertido para dejarse hacer la cama por un moreno).

Mientras, cerca de una treintena de artistas de diferentes ámbitos estadounidenses han unido sus fuerzas para apoyar la campaña presidencial de Barack Obama. La iniciativa no viene del equipo del candidato, pero sí del rapero Will.i.am del grupo The black eyed peas quien escribió la canción 'Sí podemos' –YES WE CAN- basada literalmente en el discurso que Obama dio en New Hampshire. Will.i.am realizó la canción y el vídeo juntos con algunos amigos en no más que 48 horas. El vídeo fue colgado en la website de Will y en youtube, donde está recibiendo cientos de miles de visitas al día. Es toda una lección de elegancia y savoir faire.

¡Que Dios reparta suerte!

VOTO CON INTERÉS

Era alto, delgado, a todas luces bien parecido, había realizado estudios acumulando una lista interminable de cursos de postgrado y, aunque permanecía centrado en su ilusión, hacía algún tiempo que daba vueltas; pero no por ello se sentía mareado, al contrario, permanecía muy, muy centrado. Su prioridad era como la de tantos otros, sentarse y probar bocado. Ni Santa Inés, ni Santa Teresa, ni el Cristo de Lavapiés... Leer más

¡QUE LOS ÁRBOLES NO TE IMPIDAN VER EL BOSQUE!

Recuerdo la frase con cariño, me la repetía incesantemente… De una familia acaudalada y bien posicionada salieron brotes de otro tinte, tirando a rojo diría yo. Durante tiempo fueron la vergüenza de la estirpe por su ideología, hasta que llegado el momento cayeron en la cuenta de lo bien que podrían vivir a costa del tópico; sus cabezas avispadas lo tuvieron claro y desde su frente contraatacaron posicionándose junto a los consagrados: abrieron cuentas en paraísos fiscales, crearon sociedades, ... leer más.

CON RUMBO FIJO

Hacía rato que anunciaba su deserción, no por cobardía, sino por entelequias mentales. Sentíamos al grupo coherente, aunque algunos parecieran divergentes en esencia: en persona no nos conocíamos; a él, sin embargo, algunos privilegiados sí han llegado a verlo, han recibido su aprobación. Solos desde nuestras habitaciones a través de la pantalla nos conectábamos, como seres de otra galaxia, como marcianos, como gente de un futuro recién vaticinado por Orwell. La mayoría llegamos a observarle en fotografías, las locas lo adoraban: a él, ésas, le martirizaban con recuerdos de otros que relataba en clave de ficción, y cada uno aportaba su experiencia, su buen hacer, su buen pretender, el mejor querer. Nos buscábamos vagando en la oscuridad, dando por hecho que desde otra estancia, otro alma nos asistía, conscientes de lo difíciles que son de transmitir las pajas mentales, aunque casi siempre parecen ser comprendidas por el colectivo errante. Nos obsequió con una nueva foto, la del galán taciturno que desde un local nos contempla como un Humphrey Bogart, o un Marlow incomprendido, que busca la verdad y comparte su caso, investiga y elucubra, y cuando da por resuelto el caso lo expone a examen. Muchos que se saben la lección aprueban con nota alta; otros, otras, patalean inmisericordes con sus diatribas aportando soluciones al caso ya resuelto; él, el inspector, sabe cómo esquivarlos y ríe complacido; muchos, ante su seguridad se asustan, han llegado a discutirle y desafiarle, sin dominar en esencia el arte de la realidad. Los que en el fondo lo entendemos y con él comulgamos nos reímos, porque compartimos el mismo espíritu ¡A la mierda, niñas! -parece querer decir ahora-, que yo tomo las de Villadiego y me voy con viento fresco. Lo hace esperando encontrar paz en otro continente más seguro; apunta a unas islas, tal vez a prueba de especuladores y malandrines, unas islas rodeadas de tiburones: a simple vista parecen seguras, porque los escualos sólo comen carne cruda, no consumen neuronas, y sus dientes que desgarran extremidades están lejos de devorar esencias. ¡Buen viaje amigo! Cuando quieras, regresa que siempre eres bien aclamado y recibido.