lunes, 28 de febrero de 2011

NOSTALGIA


Hace tiempo de ello, no pongo en pie si fue realidad o ficción. Si mis pensamientos vieron la luz o todo quedó atrapado en mi mente y entre estas raíces. Ya no soy un niño o debería haber dejado de serlo, porque hace muchos años que me enterró aquí en su patio. La verdad es que el perro ya no ladra, no oigo que sus uñas se claven en la tierra buscándome, ni tampoco veo a los otros, ni los oigo. Hace tiempo que la escavadora levantó parte de la tierra; que construyeron el bloque con los apartamentos, que hicieron la piscina y sobre cuyo húmedo hormigón me apoyo ahora.
Más solo que la una aguardo a que la lluvia empape la tierra y, que con un poco de suerte las raíces del olmo que me ocultan me escupan a la superficie. Sólo para hacer justicia. No me llegan risas, ni llantos.
Me pregunto si todos se habrán mudado o simple y llanamente se habrán ido a disfrutar de la verbena del barrio.

domingo, 13 de febrero de 2011

I DON´T FLY ANYMORE TO ATLANTA

No vuelo más a Atlanta.

Demasiadas colas en la terminal para un algo tan efímero,

para recoger del suelo una fruta sin madurar,

una sonrisa fugaz acompañada de lágrimas.


No vuelo más a Atlanta.

Mi traje de alpaca me da un aspecto honorable:

un envoltorio digno que esconde un cuerpo rechoncho,

una perilla de quince días enmarca mi sonrisa.


No vuelo más a Atlanta.

Un taxi previamente contratado me espera en la terminal.

Conoce mis gustos y apetencias, me ayuda a rular por la ciudad.

En las esquinas, algunas ofertas. Nada de caviar.

Algunas de Virgína, también hay niños de Oregón.


No vuelo más a Atlanta.

No tienen precio, algunos de saldo. Llevan tiempo en la calle,

ejercen como viejos, saben de mis apetencias.

Mi competencia no elige, no tienen escrúpulos ni compasión,

practican sexo sin remisión.


No vuelo más a Atlanta.

Fotos de inocentes decoran árboles como el de Navidad.

La policía pasea, hace preguntas. Nadie responde.

Un fin de semana en Atlanta,

un hotelucho de mierda en las afueras de la ciudad,

una pera mal apurada en el contenedor.


No vuelo más a Atlanta.

El taxi me devuelve a la terminal.

Ojeo una revista mientras vuelo,

mi mujer y mis hijas me esperan.

Karen, la mayor, quiere ser enfermera

espera que le regale una muñeca rota para recomponer.


No vuelo más a Atlanta.

Tengo el estómago lleno.

Me enfrento al espejo, me rasuro la barba,

soy un ciudadano honorable.

No más carne.

No más congelador.

No más contenedor.

No más viajes.

Me vuelvo paciente.

Mi hija se hace mujer.

Mi cómplice: El despertador.

Mi mujer duerme.

Deambulo por casa. El placer me pierde.

Busco y encuentro.

No vuelo más a Atlanta.

No vuelo más a Atlanta.

No vuelo más a Atlanta.


domingo, 19 de diciembre de 2010

El Mono Loco (New chapter)

Son las largas esperas, las que en su condición de mono loco le proporcionan la suficiente tregua para reinventarse y preparar las repuestas a las pruebas cada vez más difíciles a las que lo someten el clan de galenos que observan, y evalúan su comportamiento.

El jueves madrugó, porque dos especialistas y la asistenta social lo habían citado el mismo día. Nunca, en una mañana, había estado sometido a tal presión. Al llegar, el ambiente en la sala de espera estaba calmo. Se sentó y aguardó su llamada, tal vez un poco ansioso, y pendiente del reloj para estar el tiempo suficiente en cada consulta y poder cumplir con todos.

La doctora, la alta y delgada, fue la primera en atenderlo. Para su sorpresa, era la primera vez que las dotes femeninas de la mujer aparecían realzadas: la bata blanca había desaparecido en favor de un atuendo que al tiempo que la entubaba la realzaba; un collar al cuello y unos aros en los lóbulos de las orejas denotaban su feminidad y su punto coqueto. Consideró que tal vez la psicóloga había cambiado de registro para estar más cerca de los pacientes y escarbar en sus subconscientes sin dificultad. Ellos podían permanecer distraídos en su anatomía durante minutos, mientras ella, tras la observación de la conducta gestual y los cuestionarios, evaluaba. Para su perplejidad, ella le preguntó si podía tutearlo, a lo que él asintió complacido. Por supuesto -le respondió. Ella tomó la iniciativa e hizo una pequeña concesión: le habló de su padre. Él, a continuación, le describió su tormentosa y desesperante relación con su madre. Ella tomó buena nota y se aplicó con el bolígrafo sobre la hoja de papel. Su expediente iba engrosando, no sabía muy bien si por la calidad de sus aportaciones o por las conclusiones que de ello se derivaban. Comprobó la hora, la doctora se había excedido en el tiempo, le había pisado la cita con la asistenta social. No te preocupes -le dijo, y añadió -yo hablaré con ella. Lo animó y lo citó para el próximo año. En su mente consideraba que había ganado a una amiga solidaria que únicamente intentaba hacerlo reaccionar.


Salieron juntos a la sala de espera. Mientras él permanecía de pie junto a la puerta de los servicios, ella se dirigía hacia el mostrador con la intención de establecer orden y de que el paciente no perdiera las otras citas.

lunes, 6 de diciembre de 2010

EL CHOFER


Lo siento si interrumpo, pero es la hora. Debes recoger.

Oinng hijo, no sé cómo te l´avías que siempre interrumpe en lo mejó der queré..., anda y que te den, y endespué no venga pa que te passe la mano.

Vamos jovencita …, el mes tiene treinta días.

Venga..., te acompaño a la puerta para que no te pierdas. Eres muy valiente ¿No te lo habían dicho? Tienes un gran mérito. Resulta extraño que una mujer sola se adentre por estos corredores con una cámara en la mano. ¿Crees que podrías salvar el mundo con tu vídeo-cámara...?

Cuando salgamos, nos vamos a dar una vuelta en mi furgona, quiero contarte algunas cosas. Sin cámaras y sin micros...

Es esta de aquí..., venga sube, no te preocupes, no te voy a violar: soy un funcionario honrado. Me has caído bien y sólo quiero prevenirte de la mierda que te puedes encontrar ahí fuera. Esto es el cielo, a pesar del horario y del ambiente estoy contento de haber cambiado de empresa.

Ja,ja,ja,... me río por no llorar. Yo era el chófer del director general de la televisión de aquí, con limusina, uniforme y todo. ¿Que qué pasó? Lo de siempre hija, ¿Te puedo decir hija, verdad? Porque en casa tengo a una de tu edad esperándome para almorzar.

Vayas donde vayas, pasa lo de siempre. No sé si es por ver tanta película que esos han terminado contagiándose, o porque eran unos golfos el día que los nombraron y, cuando están ahí sentados, se creen con derecho a todo y piensan que nadie los ve. Mira, en mi época, los concursos públicos se adjudicaban a dedo, o previo pago -sobrecito en metálico bajo la mesa-; esto lo sé por la secretaria, que siempre le estaba dando al pico, y me informaba de todo. Te enteras DE TODO. Hablando mal y pronto, aquello era el chocho de la Bernarda, todo el mundo sabía lo que se cocía en aquel despacho. Mientras más banderita, más mierda y lo digo yo que vivo para contarlo ahora.

Tenía un buen sueldo y estaba al tanto de todo lo que hacía el gran jefe. Nunca se me olvidará la última trastada que hizo el hijo de la gran cerda. Me dijo que fuera a la estación y que recogiera al Toni y a su séquito. Así lo hice, fui puntual, venían de Madrid, sin maletas: el tal Toni, otro macarra y varias zorras de película. Rubias de bote. Los metí a todos en el furgón, y me dirigí a la sede donde mi jefe, en la puerta, aguardaba con el cepillo de dientes y el dentífrico en el maletín, porque eso sí, se las daba de limpio. ¿Que quién era el Toni? un sinvergüenza que tenía una productora, con el que amañaba las adjudicaciones de los programas.

Los llevé a Matalascañas, no te voy a dar el nombre del hotel porque esa es una de mis garantías y porque después todo se sabe. Me dijo que me marchara y que fuera a recogerlo pasados dos días, y eso sí, que mantuviera el pico cerrado. Me vine para Sevilla con la radio a todo volumen para olvidarme del asunto. Ese día no volví a la emisora, me fui a mi casa para no soltarme la lengua, porque me conozco. Me metí en la cama sin comer y sin dirigirle la palabra a mi mujer. A los dos días regresé al hotel y lo recogí: al Toni lo veías andar por el pasillo y parecía que estuviese escocido, andaba como un pato mareado. En aquella suite tuvo que pasar de todo. Los otros se quedaron allí, echaron la llave por dentro cuando nos fuimos. Durante el trayecto, él permaneció dormido en el asiento de atrás. La juerga lo había dejado convaleciente. Lo dejé en su despacho, atendiendo las llamadas que se le acumulaban y yo me fui abajo, con los demás chóferes. Y ahí comenzó el lío para mí, empezaron a invitarme a copitas hasta que me solté, y canté como nunca antes lo había hecho. La cosa no quedó ahí, tuve que regresar otra vez a Matalascañas a recoger a aquellos capullos y a sus zorritas. Me daba vergüenza porque en el hotel se podían quedar con mi jeta. A pesar de las circunstancias tuve que golpear la puerta durante un buen rato, hasta que el acompañante de Toni salió en bolas, dando tumbos y tapándose el rabo con una toalla, creo que lo hizo por miedo al escándalo que se podía montar. Me dijo que no se iban y me dio con las puertas en las narices mientras las zorras se partían de risa allí dentro. Cada vez que recuerdo la escena me veo ridículo.

Horas más tarde volví con mi jefe a Matalascañas a por aquellos cabrones que a costa de los contribuyentes se estaban poniendo hasta el culo de todo. Me convertí en el centro de las miradas en los pasillos de la emisora. Todos me invitaban a tomar algo para jalarme de la lengua y que les contara lo que había sucedido. Creo que la movida y el interés del personal llegó a oídos de Moncho, que así apodaban a mi jefe, porque un día me llamó a su despacho, me puso un maletín encima de la mesa y me ofreció cambiar de trabajo con un sueldo mejor. Y aquí estoy. Han pasado varios años y aún no he contado los billetes que hay en el maletín, reposa debajo de mi cama, y por supuesto aquella conversación la tengo grabada y bien grabada. Hoy no te puedes fiar ni de tu sombra. Es mi seguro de vida. Te la pasaré algún día, cuando lo haga no digas que fui yo el que te la dí.

Bueno, te puedes marchar y ya sabes: más callada que una mona.

Vuelve cuando quieras ¡Es bueno ilustrarse!.


domingo, 21 de noviembre de 2010

NETWORKING

Internet, ese páramo sobrecogedor, emula la América de antaño, la de los colonos, la de la pepitas de oro, en definitiva: la tierra de las oportunidades. Una ingente masa de despistados y oportunistas tratan desde hace años de hacerse con la veta de oro, con la pepita que les asegure la vejez y el despilfarro. Cuatro viejos sobrados de dinero, buitres del despojo, encumbrados por el desconocimiento se turnan en un discurso paralelepípedo, encaramados sobre una mesa de camilla desde donde dirigen una disertación trasnochada -llena de baches y lagunas- a esos recién llegados, algunos con corbata, otros con mochilas y aros sedientos de la fórmula fácil.

Los viejos se regodean en sus comienzos y de cómo con su avaricia se aprovecharon de las miserias de muchos inocentes. Ahora, ricos y aburridos, han desarrollado una nueva adicción y se juegan al tute los dominios, proyectos y webs de otros. Sesenta de los congregados se frotan las manos y, con cervezas en la mano, se miden como gallos en corral ajeno, intercambian tarjetas, practican el networking. Gimnasia saludable para lerdos. Mientras, un puñado de marginales a dos cuadras más abajo, se refugian en la vieja fabrica abandonada y se protegen del frío alrededor de una fogata. Estos comparten sus miserias del día a día, los desperdicios de los contenedores y sus cartones para protegerse del frío.

¡Qué bella es la vida!

sábado, 30 de octubre de 2010

PALO DE NATA

VOZ ATERCIOPELADA CON MATICES AFLAUTADOS.


Psst…psst…, Sí, sí …, a ti, anda assércate que no muerdo. Yo también quiero se famossa.

Que no estoy aquí por mi guzto, que no, que no. Yo soy como tú, pero de cartón piedra.

Mira, mira que pechuga, si m´apura hagta tengo mag pesho que tuuu.

Mi única desgracia eg er pingajo que me cuerga. Yo soy mu generossa, que t´entere, a mi me gugta da y doy de to. Y mira... to log tío mirándono como si fuéramo famossa.

Ahinng, que gana tennía de salí en la tele. Tengo poco pelo, pero me pongo la peluca rubia y paresco Marilyn. ¿verdaaa…?

Yo lo sabía de chica, que iba p´artigta. Pero ma costao muscho llega hagta'quí.

Si te cuento ni te lo cree. Nunca lo olvidaré. Me traía loca, con su palo. ¡Qué hombrreee! Y un día que m´obligó empesé, empesé… ahing! Y no pude pará. Mira... me dio er tío un guantasso que me dejó egmoresía. De pensanlo me duele la cara. Ahora yo, ...me puse enfuresía niña, como si er diablo m´hubiese entrao. Le pegué un bocao que me tragué er palo con to la nata. Lo dejé sin na, muo se quedó, apretándose con lag manitas porque se desangraba vivo. Y a mi que me importa -pensaba yo. Pero claro, como estaba mu bien colocao m´agarro la pagma y me pusieron der revé. Por eso estoy aquí entre reja, y rodea de hoombre. Miraglo, miraglo a to, son como niño. Por lag noche me dejan su jaula abierta y voy de selda en selda cantándole la nana, log acuno y log tapo. Ellos me ven como a una mujé. Iguá que tú. Solo leg pregto mi boquita, que fíjate queg morro se megtán poniendo. Nnmmm..., un besito. Ven, ven pasa, habé si se me pega argo de ti. Ahinng! No huya niña que soy inofensiva. Que no soy una´vispa. ¿No te dicho cómo me llaman? Shupóptera y, a viví que son dog día, que aquí me queda pa rato con tanto palo.

jueves, 21 de octubre de 2010

MÁS DE LO MISMO

¡Oye tú! ¡tú... la de la alcachofa! ¿Es que no me vas a preguntar a mí, sólo vas a hablar con los refinados? Que sepas, que cuando yo quiera, puedo ser el más fino, el más delicado.

¿Que qué hago aquí? Pues lo mismo que todos, bonita. Yo soy el decorador, y no tuve que ir a la academia para sacar el título como... ¿Quieres saber lo del título? Yo hice la carrera en mi keli, en la casa de mi vieja. Pero dime... ¿verdad que me vas a sacar por televisión? Dime que sí, así con la cabecita. Vale...

Llegaba a mi casa tarde y siempre me encontraba a la vieja tumbá en el sofá y enchufá a la televisión; la comida fría y la cocina sucia. Ella embobá, tragando como una masoca toda esa mierda. Me aviaba como podía y luego me espatarraba en el otro sofá, enfrente de ella. No le quitaba ojo de encima, se pasaba la noche con el mando en la mano cambiando de canal. Llegó un momento que empecé a distraerme con las sombras. Sí, sí..., con las sombras; sombras por el suelo, de dos en dos y tres en tres.

Al principio, me asusté hasta que empecé a mirar el reloj y me dí cuenta de que aquellas sombras aparecían a partir de las doce menos cuarto de la noche. Todas las noches, a esa hora, me concentraba en el suelo mientras la vieja hacía equilibrios en el sofá para no desnucarse con las cabezadas que le producía el sueño.

Con el tiempo me dí cuenta que las sombras procedían de la cocina. Me armé de valor y un día fui de puntillas y encendí la luz; las pillé por sorpresa: eran diminutas, parecían un enjambre. ¿Que qué eran? Eran rubias, rubias enanas, alemanas me dijeron.

Empecé ensayando con las zapatillas, más tarde con la bayeta. Mi madre comenzó a quejarse y entonces las fui cazando estampándolas contra los azulejos. De ahí me viene el apodo de decorador, fue la vieja la que me lo puso y todas las noches, cuando llegaba, decorador para arriba, decorador para abajo... ¿Un poco pesada verdad? Me tocó tanto tanto los güevos, que al final tuve que estamparla también a ella contra los azulejos. ¡Maldita sea!