CORPORACIÓN MILWAUKEE

Un día lluvioso, en el que Matías comenzaba la jornada enfrentado al ordenador, sonó insistente el teléfono en el despacho de Mabel. Se levantó diligente y se acercó, tomó el manófono, pegó el auricular a la oreja y con un “diga” a secas atendió la llamada. Una voz femenina le anunció que era invitado por la corporación para ser miembro del jurado.

-¿yoooo…? ¿de qué jurado me habla? – preguntó desconcertado.

-Soy la secretaria de dirección de la Corporación Milwaukee “Asesinos en Serie”, y los asociados han decidido elegirle a usted para que presida el jurado, que ha de seleccionar el mejor relato que ilustre los problemas de inmigración y de abastecimiento de carne del día en nuestros hogares.

Perplejo, aceptó. Por su presencia sería remunerado con mil euros, y aquello no le supondría más de una hora de su apretada agenda. A los pocos días recibió por mail la invitación oficial, que al haber sido aceptada previamente por teléfono le comprometía a guardar las más estrictas normas de confidencialidad.

Llegó el día señalado. Tomó el autobús, dio un rodeo como precaución y se presentó puntual a la cita en el vetusto edificio de la Corporación. Se adentró por un largo y oscuro pasillo hasta desembocar en un patio interior mal iluminado donde coincidió con un extraño al que saludó con una bajada de cabeza y, juntos, siguieron las flechas que conducían por aquel laberíntico inmueble. Aun tuvieron que salvar un par de escalones hasta penetrar en lo que a todas luces parecía un laboratorio fotográfico. Acomodados en un par de taburetes aguardaron pacientes la presencia de otros miembros del jurado. A los pocos minutos, un energúmeno alto y flaco penetró en la estancia y se acomodó junto a ellos, lucía un extraño uniforme que atrapó la atención de Matías. Todos, en silencio, aguardaban pacientes. De pronto, un precipitado taconeo anunció a la que nada más penetrar en el cuarto se identificó como la secretaria de la Corporación. A continuación aplastó sus morros contra las mejillas de los presentes haciendo alarde de unos sonoros “muacs” que a todos sonrojó. Acercó a los convocados folios con las bases del concurso y diploma acreditativo de su asistencia. Después sacó de su bolso un cd y lo introdujo en el lector al que estaban enfrentados. La extraña anunció que sólo se había presentado un concursante y que aquella era la muestra de su trabajo. Matías consultó las bases y aquello le pareció una tomadura de pelo, no se atrevió a protestar para salvaguardar su presencia, ya que la complicidad entre los presentes era notoria. Únicamente les interesaba su asistencia por revestir de cierta notoriedad el certamen. La secretaria apretó el interruptor y la película del único concursante rodó durante unos escasos ochos minutos.

Ocho minutos en los que una cámara da cuenta de las tropelías de un enmascarado por los extrarradios de la ciudad.

Transcurrido el tiempo, nuestro hombre, fue asediado con preguntas de los otros, acerca de la calidad del film. Dijo que no le parecía mal.

-¿Maaaall? nada más que eso dice –preguntó enojado el hombre uniformado.

-No se moleste amigo, quiero decir que no se ajusta en lo debido a las bases.

La mujer, para evitar que la atmósfera subiera de temperatura, apoyó sus manos sobre las piernas de ambos, y les dijo: ¿qué les parece si firmamos la paz y sellamos el acto con un sonoro beso? Nuestro asesino asintió y añadió ¿con lengua?.

Con lengua -dijo ella sonriendo. Matías se incorporó y tomó a la mujer entre sus brazos bajo la atenta mirada de los demás. Sus bocas se abrieron de par en par y sus lenguas se enroscaron como dos culebras hambrientas. La lengua de Matías jaló con fuerza la contraria hacia su boca y, una vez allí la cercenó con una certera dentellada. Se la tragó sin masticar. Se relamió.

Que ustedes tengan una buena noche –les dijo. Se marchó, cenado, con viento fresco.

DISTIMIA

Esperó doliente. Sin embargo, al oír su nombre, entró diligentemente, sin vacilar, y se sentó frente al analista entregándole los papeles con los casilleros debidamente rellenados según su criterio. Aguardó entonces, en silencio, la sentencia. El otro, parapetado tras la mesa, leyó apresuradamente y lo miró sorprendido, el cuestionario presentaba un noventa por ciento de las respuestas contestadas afirmativamente. En esa tesitura meneó la cabeza de un lado a otro desconcertado. Le hubiera resultado más fácil, según indicó, la alternancia de negativas con positivas. El documento presentado le hacía dudar de su propia cordura, pero él…, él…, era el doctor, y debía seguir jugando su papel, la patología que el paciente presentaba obedecía a un cuadro distímico. Juzgó necesario entonces la visita al sicólogo. El paciente asintió con la cabeza positivamente.

- ¿Nunca ha disfrutado de la vida? – preguntó el doctor.
- Aunque le parezca mentira, no fue hasta los dieciséis o dieciocho años que empecé a disfrutar de pequeños momentos de dicha – le contestó el paciente.

A continuación, le mostró los dibujos que celosamente guardaba en una subcarpeta. El siquiatra los revisó con curiosidad, hizo comentarios intrascendentes, y perturbado ante la pasividad del artista, consultó su reloj. Lo despachó con la excusa de que se hacía tarde y debía atender a otros pacientes.

Por favor – le dijo con amabilidad extrema al tiempo que escribía sobre la vieja receta nuevas indicaciones –, entrega este documento en la ventanilla y que te den día para el mes de Junio. Y de camino cita con el sicólogo.

Gracias –le respondió el paciente alargándole la mano en señal de cortesía, recogió sus bártulos y se marchó con viento fresco. La enfermera de la ventanilla lo saludó cortésmente, tomó el documento del médico y a continuación fijó un día para el mes de Junio, añadiendo: para el sicólogo ya te avisaremos por teléfono. El siguiente por favor. El paciente giró la cabeza y comprobó la larga fila de dolientes que aguardaba a su espalda demandando parabienes. Salió del local, sacó del zurrón sus apuntes de siquiatría y se fue leyendo por el camino hasta la parada del autobús para estar bien preparado en el próximo examen. Una vez allí, tomó la línea azul para volver a su domicilio, a su jaula sin barrotes, a la disyuntiva diaria.

HAZAZEL

Bajo la atenta mirada del macho cabrío que todo lo ve y todo lo puede se asomó, despechugada, y silbó de forma envolvente. Aún así, ella no le hizo el menor caso, siguió su camino errático hacia un túnel sin salida. Se perdió por entre los electrodomésticos del viejo que había decidido, nada más verla, abandonarla en la vía pública como si fuera un chirimbolo. La del silbo, su amante y la sacerdotisa indagaron sobre el paradero y gracias a las indicaciones de los aldeanos supieron del lugar donde se guarecía. Fueron recibidos con indiferencia por el guardián, que pasó por alto los protocolos y, libre de prejuicios, les permitió el acceso hasta los confines donde la musaraña se había refugiado. Agarrada con fuerza -el amante la miró fijamente a los ojos-, le anudó la soga al cuello y la arrastró por la calle convertida en el hazmerreir de todos. Ella aguantó el tipo hasta que fue introducida otra vez en el corral. Con el hierro al rojo la marcaron en el costado: el número de la suerte, seiscientos sesenta y seis, un número capicúa. Durante la noche, antes de que la luna alcanzara su plenitud sería objeto de rituales atávicos, el sacrificio tendría lugar cuando la luna les regalara con su luz.

Poseída por los convocantes, alumbraría meses más tarde a la reencarnación del demonio. Sería la madre analfabeta del infierno hecho carne. Durante los meses que duró el embarazo fue vigilada constantemente, se la observaba hasta cuando se agachaba sobre la escudilla. Pasó el tiempo y los cielos anunciaron con rayos y truenos el advenimiento. Se la colocó sobre el altar, y se aguardó la aparición del padre invocado, que materializado lució su espléndida cornamenta.

La otrora virgen no clamó, cerró sus ojos y con vehemencia hizo fuerzas mientras su abultado vientre crecía a la vista de todos. Una pequeña incisión ayudó a liberar al primogénito, de incipiente pero puntiagudas astas. Su rostro lucía una sonrisa malévola, parecida a la del Gran Cabrón que todo lo ve, su papá. Apartado de la madre se lo mostraron a Él para recibir su aprobación y ser bendecido. A la madre se le cerrarían los ojos para que no se alterara con la visión del engendro durante el tiempo de lactancia. Concluido este período, sería bautizado en el Mar Muerto e instruido en las viejas enseñanzas; pasados los años, el primogénito bramaría con solvencia a la masa condenada a servirle: la nueva generación de cabrones.

EL ANSIA

Mientras el mono dirige un discurso hipnótico a los atormentados que se concentran frente al portal, la serpiente, lejos de allí, en el interior de su palafito, abandona sigilosa el lecho que comparte con el inocente, al que resigna extraviado en su deambular onírico para incubar huevos de celo bajo la cama. En su estrecho entender, la serpiente abriga el deseo de que las cáscaras invocadas bajo las escamas de su vientre plateado, propicien con el auxilio del calor corporal engendros que sin el común acuerdo comprometan al cordero en su particular fantasía. Su siseo embarga durante tiempo indefinido los sentidos del inocente, al que ampara atrapado en un callejón sin salida con anhelos sesenteros. La serpiente imagina vibrar las cápsulas de la esperanza bajo su panza, guarecen vanas ilusiones que el destino sin previo aviso puede concretar en malformados.

El inocente no hizo caso a los vaticinios, permaneció acomodado sobre la piltra y, aguardó a que la invocación de la culebra surtiera el efecto codiciado. Mientras tanto, a cientos de kilómetros, los acólitos del mono habían limpiado la mesa y reservado el mendrugo para el día siguiente, el día que él regresaría de su excursión por la arboleda que rodeaba la torre donde solía permanecer enclaustrado. Entonces haría el milagro: con el trozo de pan sin bendecir daría de comer a los congregados. Las noticias del exterior no auguraban nada bueno, las calamidades diarias abastecían como manjares exóticos a los ansiosos que aullaban frente a las pantallas de plasma. Los sinsabores del otro extremo eran acicalados y brindados como alternativa a los que a diario se producían en los alrededores del recinto. Difícil misión la del simio, obligado a apagar fuegos distantes sin ser bombero ni torero.

EL AULLIDO DEL MONO

No siempre me como el plátano que me ofrecen. No estoy obligado a asumir los estereotipos que me asignan por el hecho de ser simio y permanecer enjaulado, reconozco que me gusta la fruta, y desecharía la carne para siempre si no estuviera condicionado por la obligación de llenar el estómago. La bandeja no es siempre la misma, tampoco el aderezo, ni la mano que me la ofrece. A todos pongo buena cara aunque me carcoma por dentro al ver sus rostros, y me roa mis propias entrañas de rabia. Me gustan las avellanas, el cacahuete pelado, los nísperos, no tanto el melocotón en almíbar, sí la piña ácida, los dátiles maduros los considero una bendición.

El domador ha muerto. Sí, ayer, en el tiempo que no se olvida. Siento frío y nadie me ha dado velas para su entierro. Contemplo a la muchedumbre que lo acompaña en procesión sin haberse confesado de sus pecados. Estoy como ausente, me implico a pesar de ello y asumo mi rol de víctima, me prestan el pañuelo y gimo como si me lo creyera. Hago el paripé. Otros monos gesticulan como los humanos y se acompañan en los pesares con golpes en las espaldas. La ceremonia resulta tan aburrida como todas las de ésta índole. Tiempo después, cuando todos se han marchado, encerrado en la habitación, contemplo las musarañas en el techo. Prendo el televisor con recogimiento, esperando un mensaje que no llega, que se desvanece al insinuarse. Chirrían las interferencias y me catapultan a otro estado, el de ser consciente, omnipresente, el de creer que soy algo más que un simple mono. El espacio parece renovado, los barrotes de la jaula han dado paso a tabiques de ladrillo y argamasa enlucidos con aires de cambio. Paredes blancas intranscendentes. El calor me aplasta. Golpeo mis sienes con los nudillos al tiempo que emito mi singular aullido. Retransmito con la webcam a los acólitos recién iniciados.

Comienza el ceremonial: Consolatrix afflictorum –les digo; ora pro novis -contestan.

EL MONO LOCO (SU MONÓLOGO INTERIOR)

Dicen que desde que abandonó el circo ya no es el mismo. Ha cambiado la jaula donde lo exhibían a cambio de unas pelas por cuatro paredes. En el cuarto encuentra más confort e intimidad. Lo separa de la realidad cotidiana una pantalla de plasma donde se contempla habitualmente. Echa en falta la sonrisa de la turista y la de la mona con la que compartía jaula. A diario se recrea en el reflejo que de sus afilados dientes le propicia el monitor. En ocasiones, con el dedo índice, golpea sin ton ni son el teclado inalámbrico que le da acceso al entendimiento compartido. Pendiente del reloj se impacienta si el cacahuete no se manifiesta; se conforma con poco: un gajo de naranja, un par de almendras, un plátano, una sonrisa amable.

Conserva junto a él, colgada de la pared, la foto de la mona que antaño lo complaciera. La desesperanza lo acompaña ante la falta de reconocimiento de su sabia locura. El premio de consuelo lo encuentra en su soledad, en el vaivén de la mano que antaño el domador le enseñara a utilizar para regocijo de las hembras que lo visitaban. No espera el aplauso pero sí el éxtasis que le vuelque los ojos hacia atrás y le facilite la inspiración. Chorreando se incorpora y mientras se enjuaga las manos recuerda que en el flagelo compartido también está la dicha.

Pasa las noches en vela, aguarda detrás de la pantalla a la turista, a la primera que quiera darle consuelo electrónico. Permanece colgado, en estado de embriaguez variable. El recuerdo del árbol aparece lejano. Suspensión bucólica, diatribas incoherentes estimulan su juicio y rema perdido en su subconsciente. Golpea otra vez de manera simiesca y desordenada el teclado que cede a la presión ejercida para no ser aniquilado. El mono sueña con estar despierto, con ser primero, con un premio de consolación. Anhela la toga roída bien zurcida.

LAGARTA

Preñada por el viento de la ilusión, su abdomen se infla como un globo. El corazón del ratón inexistente se agita en el vacío y, el inocente se inhibe en el sonido del arpa al tiempo que ella pacta con el gato. El cordero que permanece sentado a la sombra del palafito gira su cabeza trescientos sesenta grados, las vertebras ceden ante el antojo de la postura y la ilusión del prado -pleno de hierba fresca- se manifiesta sobre el árido desierto del Sahara. El calor no invita a pasear, las ventanas con las persianas bajadas propician silencio. Pintarrajeada, una vez más, se contempla en el espejo. Su desilusión se desvanece cuando el palo de golf golpea sobre la puerta, la madre ejerce presión con el dedo índice y el padre la ignora seiscientas sesenta y seis veces cuando masca corteza de cerdo recién frita. Se reconoce maldita aunque no es la hija de la gran ramera, razón por la que se escabulle bajo las piedras como una culebra. La multitud preferiría lapidarla, exhiben pancartas de reproche frente al palafito. Ante la calamidad, el inocente abandona el hogar oculto por la máscara de la hipocresía. Se refugia en la máquina. Aguarda un encuentro en la tercera fase. Desciende hacia el infierno en silencio. Cambio de planes: entona el mea culpa y rastrea el camino de regreso.

Voy, voy, voy -dice el admirador. Los oídos se aplican sin esfuerzo en la puerta para deleitarse en el siseo. No palabras. Tropiezos en el interior y garabateos sobre las paredes aguardan la presencia que se contorsiona salvaje. Se rompe -diría C si la contemplara. El tío, celoso, la protege de la huella del tiempo. Se estremece pensando que un día lucirá vieja, como una pasa. Colgado en el espacio se aferra al recuerdo de juventud,. No presente. No futuro. Hendrix, play the guitar.