lunes, 26 de abril de 2010
viernes, 16 de abril de 2010
LA SANGRE SOBRE LA NIEVE ES MÁS ROJA 2
La sangre sobre la nieve es más roja. Y no lo digo por capricho, nena. A pesar de los días transcurridos aquí sigues, nadie ha venido a darte abrigo. Aunque no debes perder la esperanza, el frio te conserva intacta, con la sonrisa helada y el cuello roto. Y tengo entendido que el comisario Sánchez lleva tu asunto. Lo consideran un ejemplar único en su especie, destaca por su perspicacia y constancia.
Estoy seguro que tu caso lo atraerá hasta mí: lo percibo como una mosca a punto de caer en mi atrayente y tupida tela de araña, en la que tú, lamentablemente, has sido el cebo. No hay lugar para las lágrimas, me marcho.
Aguardaré cómoda y pacientemente en la habitación del hotel, confiado en mi suerte, desafiando las leyes del equilibrio con el revólver y una única bala en la recámara con un nombre marcado:
S Á N C H E Z.
Estoy seguro que tu caso lo atraerá hasta mí: lo percibo como una mosca a punto de caer en mi atrayente y tupida tela de araña, en la que tú, lamentablemente, has sido el cebo. No hay lugar para las lágrimas, me marcho.
Aguardaré cómoda y pacientemente en la habitación del hotel, confiado en mi suerte, desafiando las leyes del equilibrio con el revólver y una única bala en la recámara con un nombre marcado:
S Á N C H E Z.
sábado, 10 de abril de 2010
miércoles, 24 de marzo de 2010
LA SANGRE SOBRE LA NIEVE ES MÁS ROJA 1
La sangre sobre la nieve es más roja. ¿No te parece Frank? Conserva durante tiempo la impronta y frescura del primer día.
-Alan, tal vez sea el contraste con el gélido y hierático blanco lo que la hace diferente. No olvides que la nieve actúa como el papel secante, las huellas del homicida están por todas partes, amén de las dejadas por el vehículo. Está claro que quién fuese lo trajo hasta aquí, no sabemos si por la fuerza o víctima de algún subterfugio. Bajaron del coche, caminaron y ahí fue donde le disparó por la espalda. No quiso ver su rostro mientras lo ejecutaba.
-Quizás fuera por cobardía o por evitar una mirada que lo maldijese de por vida. Volvió sobre sus pasos y regresó a la ciudad.
-¿Has comprobado si lleva documentación encima, algún papel que lo identifique?
-¡No! No hay papel que lo identifique, habrá que esperar a que alguien reclame el cuerpo.
-Alan, tal vez sea el contraste con el gélido y hierático blanco lo que la hace diferente. No olvides que la nieve actúa como el papel secante, las huellas del homicida están por todas partes, amén de las dejadas por el vehículo. Está claro que quién fuese lo trajo hasta aquí, no sabemos si por la fuerza o víctima de algún subterfugio. Bajaron del coche, caminaron y ahí fue donde le disparó por la espalda. No quiso ver su rostro mientras lo ejecutaba.
-Quizás fuera por cobardía o por evitar una mirada que lo maldijese de por vida. Volvió sobre sus pasos y regresó a la ciudad.
-¿Has comprobado si lleva documentación encima, algún papel que lo identifique?
-¡No! No hay papel que lo identifique, habrá que esperar a que alguien reclame el cuerpo.
domingo, 14 de marzo de 2010
sábado, 27 de febrero de 2010
CONFESIONES DE UN ASESINO EN SERIE
No me gusta hablar de los inocentes con gente de mi quinta, pues de todos, únicamente de la primera, aquella de cuya cabeza caían bucles de oro, mantengo buenos recuerdos. Me ocurre igual que a esos que dicen que la primera novia es la que perdura por siglos en la memoria. He de confesar que aún me acompaña, la conservo bajo llave en el arcón del sótano, entreabro la ventana de vez en cuando para que el aire se renueve, de esta forma la densidad de la atmósfera desaparece.
No tengo amigos, apenas me relaciono con los compañeros del trabajo, me resulta difícil la comunicación con mayores. Prefiero los niños, tan inmaculados, tan ingenuos, algunos tan sonrosados que remedan cochinillos.
Por las mañanas, antes de ir al trabajo, con la luz apagada y tras los visillos contemplo cómo desfilan por la acera de las manos de sus madres hacia el colegio. Entonces las envidio, me identifico con ellas y, tal vez, esta añoranza sea la que me empuja a acercarme a los inocentes. Sólo quiero jugar. Y si es al teto tanto mejor.
Por la calle, cuando camino, dejo que mi mano se pose sobre sus cabezas sutilmente, los acaricio fugazmente, rápido como el viento, no quiero que sus padres perciban mi interés. Mis bolsillos repletos de caramelos aguardan turno para sentirse útiles embargando paladares. Por las tardes, en el parque, me cobijo tras los arbustos y contemplo cómo se balancean en los columpios, y pienso que me sentiría realizado sustituyendo las cadenas que soportan su peso. He aprendido a ser paciente y aguardo durante horas mi ocasión. A veces son necesarias semanas de observación, incluso meses, hasta hacerme con mi presa.
Para ganármelos son imprescindibles los dulces; también los pequeños juguetes, esos que puedes encontrar fácilmente en el chino de la esquina por tan sólo un euro.
Cuando me acompañan a casa, me siento otro: los agasajo, les saco el tren eléctrico, o la muñeca de trapo con la que jugaba de pequeño. Los más recientes prefieren la consola, lo que determina la evolución de la especie. Me siento a su lado y les sugiero que se sientan cómodos. Y comienza el juego.
En esta tramoya, a los otros, a los vecinos, los considero actores secundarios, aunque se revelen y exijan más protagonismo. No los tengo en cuenta porque, entre otras cosas, fuman, lo que me molesta en exceso. Esta es una de las razones por la que los condeno al ostracismo. Cuchichean entre ellos acerca de cómo voy vestido, de mis andares, de mis pelos, a pesar del peine que desgraciadamente no obra milagros. Me consideran raro. Rarito me llaman. Cuando desaparezcan sus hijos que no vengan a preguntarme.
Me voy a la cama.
Esta noche solo.
No tengo amigos, apenas me relaciono con los compañeros del trabajo, me resulta difícil la comunicación con mayores. Prefiero los niños, tan inmaculados, tan ingenuos, algunos tan sonrosados que remedan cochinillos.
Por las mañanas, antes de ir al trabajo, con la luz apagada y tras los visillos contemplo cómo desfilan por la acera de las manos de sus madres hacia el colegio. Entonces las envidio, me identifico con ellas y, tal vez, esta añoranza sea la que me empuja a acercarme a los inocentes. Sólo quiero jugar. Y si es al teto tanto mejor.
Por la calle, cuando camino, dejo que mi mano se pose sobre sus cabezas sutilmente, los acaricio fugazmente, rápido como el viento, no quiero que sus padres perciban mi interés. Mis bolsillos repletos de caramelos aguardan turno para sentirse útiles embargando paladares. Por las tardes, en el parque, me cobijo tras los arbustos y contemplo cómo se balancean en los columpios, y pienso que me sentiría realizado sustituyendo las cadenas que soportan su peso. He aprendido a ser paciente y aguardo durante horas mi ocasión. A veces son necesarias semanas de observación, incluso meses, hasta hacerme con mi presa.
Para ganármelos son imprescindibles los dulces; también los pequeños juguetes, esos que puedes encontrar fácilmente en el chino de la esquina por tan sólo un euro.
Cuando me acompañan a casa, me siento otro: los agasajo, les saco el tren eléctrico, o la muñeca de trapo con la que jugaba de pequeño. Los más recientes prefieren la consola, lo que determina la evolución de la especie. Me siento a su lado y les sugiero que se sientan cómodos. Y comienza el juego.
En esta tramoya, a los otros, a los vecinos, los considero actores secundarios, aunque se revelen y exijan más protagonismo. No los tengo en cuenta porque, entre otras cosas, fuman, lo que me molesta en exceso. Esta es una de las razones por la que los condeno al ostracismo. Cuchichean entre ellos acerca de cómo voy vestido, de mis andares, de mis pelos, a pesar del peine que desgraciadamente no obra milagros. Me consideran raro. Rarito me llaman. Cuando desaparezcan sus hijos que no vengan a preguntarme.
Me voy a la cama.
Esta noche solo.
martes, 23 de febrero de 2010
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